En el país de las últimas cosas

La ola

2012-02-02T22:03:00.008+01:00

Fuente de la imagen

Y la ola se lo llevó todo
como ocurre tantas veces
Su infancia en esta playa
y su generosa muerte

Paradoja de nuestra existencia
tan solitaria, tan fría
tan tremenda

Nos conformamos con su cuerpo
Sólo con eso...

***************************************************************************************

Escribía lo siguiente en esta entrada de la isla que tanto me gusta, relacionada con la tragedia vivida recientemente en la playa del Orzán, en La Coruña:

Los que vivimos aquí lo vemos aún más como una imprudencia imperdonable y, sobre todo, si ésta arrastra la vida de más seres humanos.

No sé si es el deber de los policías tirarse al agua sin más o también fue imprudencia de ellos...y en este tipo de mar aún con mayor razón. No lo sé...

Recuerdo ya unas cuantas tragedias en esta playa.
Una pena.

Recomiendo que leáis todos los comentarios. Merecen ser leídos.

Han transcurrido los días y lo veo de otra manera y también de la misma. Me explico: creo que hablar es facilísimo pero tachar de imprudentes a los policías no sé si es justo. Quizá, en similares circunstancias en las que vemos que es posible, aunque sea remotamente, salvar la vida de una persona, muchos cometerían/cometeríamos esa imprudencia. Por un lado, me seduce la idea de creer que este pensamiento es totalmente o moderadamente razonable. Imaginemos al chico en medio del agua y relativamente cerca...hacemos una cadena para intentar sacarle a pesar de las olas..."seguro que podemos".

No sé. Lo he sentido mucho, la verdad.

A mí esto de los héroes, como decía un amigo mío, me da grima. De hecho, no me gusta este tratamiento de la noticia que ofrecen los medios para subir la audiencia. Sólo quisiera, eso sí, dedicarles este humilde homenaje en el saloncito. Ojalá este suceso sirva de algo. Ojalá.

Escuchado esta mañana en la radio...

2012-02-01T22:02:00.000+01:00

Esta mañana muy temprano, con los ojos casi cerrados después de una noche cortísima de sueño, fui a la cocina a prepararme un café bien cargado y encendí la radio. Decía algo así:

"El otro día casi sin pretenderlo escuché la conversación de dos jóvenes de nuestro país (España, para los despistaos). ¿Y tú adónde crees que es mejor irse? ¿a Canadá o a Australia?...

No. No es un chiste. Si yo tuviese veintitantos ahora y hubiese rematado mis estudios, o incluso antes, me iría muy lejos. Pero muy lejos.

Firmado: Una que fue becaria un tiempo bastante razonable y su trabajo no aparece en ninguna vida laboral. ¡Ni en la suya!

Una imagen del día. Una de tantas...

2012-01-31T21:45:00.004+01:00

Un titular: Trabajadores del naval toman el Ayuntamiento de Ferrol

Y tanta cola detrás; la de una ciudad que se cae a pedazos por culpa de los "dirigentes" que han pasado por su historia...(entre otras cosas)

A pesar de todo, sigo teniendo esperanzas. Creo que Ferrol puede ofrecer mucho.

Arte, música y Campu calladita (por lo del dolor de cabeza de ayer)

2012-01-30T20:22:00.001+01:00

Fuente de la imagen

Acabo de ver un vídeo en este blog maravilloso de Juan Carlos que relaja. Vaya si relaja.
:)

Dolor de cabeza y una de Vicent que ya no me gusta tanto...

2012-01-29T13:42:00.004+01:00

JUAN JOSÉ MILLÁS 27/01/2012
DOLOR DE CABEZA

Hablé a primera hora con mi madre y le dolía la cabeza, y a mi portera le dolía la cabeza también, y a Salva, el quiosquero, y a Rosa, la encargada de la barra donde leo el periódico. Los chicos llegaban al instituto con dolor de cabeza y los profesores daban las clases de Lengua y Álgebra y Conocimiento del Medio con un dolor de cabeza insoportable. A mí mismo, por culpa del dolor de cabeza, me hería el brillo de la pantalla del ordenador, de modo que lo dejé todo y me largué al mercado, donde compré un cuarto de quilo de gambas arroceras con dolor de cabeza y una cabeza de cordero con dolor de cabeza. Al mediodía, mientras preparaba el arroz con dolor de cabeza, dijeron por la radio que el Rey se había levantado con dolor de cabeza, lo mismo que la Reina y las infantas y el príncipe Felipe y Letizia, la princesa. Y a Urdangarin la poca cabeza que tenía le dolía también. Dijeron que les dolía la cabeza a los cantantes y a los abogados del Estado y a los miembros de la Conferencia Episcopal, y les dolía la cabeza asimismo, dijeron por la radio, al presidente del Gobierno y al jefe de la oposición y a Llamazares, y a los del grupo mixto, y a Sáenz de Santamaría, y a Luis de Guindos, y a Cristóbal Montoro, a todos les dolía la cabeza, les dolía mucho, como nunca. A la hora de comer habían nacido ya 30 o 40 niños, cada uno con su dolor de cabeza idéntico al de sus madres, que estaban locas de la cabeza, por el dolor. Y a los muertos les dolía la cabeza en el féretro, igual que a sus deudos, y a los municipales y al Cuerpo Nacional de Policía y a los agentes del Centro Nacional de Inteligencia, que no espiaban nada a causa del dolor de cabeza.

A las seis de la tarde comenzó la reventa de gelocatiles y la chica del tiempo, en el telediario de las nueve, anunció con dolor de cabeza más dolor de cabeza para el sábado.

MANUEL VICENT 29/01/2012
LOS NIETOS

Tienen menos de 30 años. Nacieron cuando Franco ya había muerto. Para unos era solo el nombre de un fantasma que se pronunciaba con un rencor envasado en la sobremesa familiar; para otros ni siquiera eso, un par de líneas en la asignatura de Historia. Son los nietos del desastre de la guerra civil. Durante la primera etapa de la Transición todavía jugaban con muñecas, iban al parque con patines y adornaban con pegatinas de Snoopy las tapas de sus cuadernos. Después comenzaron a oír por todas partes que en España la salida de la dictadura había sido una obra maestra de la democracia y que el resto del mundo admiraba ese milagro. Sus padres, si eran de izquierdas, callaban, lo daban por bueno; si eran de derechas, lo celebraban como una conquista propia; pero algunos maestros explicaron a estos jóvenes que la Transición tan modélica solo había sido un pacto tácito entre dos miedos. Muerto el dictador, la derecha creía que los comunistas tenían minadas todas las alcantarillas de la sociedad; en cambio, la izquierda temía que los militares podían levantarse cualquier día para plancharla de nuevo. Se produjo un difícil equilibrio entre las dos fuerzas contrarias, cada una con las heridas del pasado abiertas todavía. Ambos bandos se neutralizaron mutuamente con un deseo inapelable: todo menos matarse otra vez, cualquier engendro político es preferible a otra tragedia. La izquierda sumida en un complejo de Estocolmo cedió mucho más en este equilibrio inestable. Las cunetas y barrancos estaban llenos de ejecutados que lucharon en el bando republicano. Desde la postguerra sus hijos no habían osado romper el silencio al que fueron obligados ni habían logrado sacudirse el terror de encima, pero habían conquistado derechos y amnistías, escaños en el Parlamento e incluso el poder en el Gobierno. Hay que dejarlo correr, dijeron. Pero los nietos de la izquierda, que no conocieron la dictadura, no se sienten obligados por el subconsciente a agradecer nada. Quieren que sus antepasados enterrados en barrancos y cunetas sean exhumados con honor para que sus almas reposen en paz y no vaguen como una sombra negra sobre la memoria colectiva. No se trata de política. Es solo una moral: están representando sin complejos la tragedia de Antígona.

Fuente de la imagen

Y el dolor de cabeza seguirá. Y quién no esté indignado en medio de tanta manipulación y corrupción me escama tanto...

Una guerra es una guerra. En la guerra los ideales no existen nunca a pesar de que algunos tengan interés en hacernos creer tantas gilipolleces, aún a día de hoy y después de las innumerables vivencias de este planeta enfermo.

El dolor de las familias, hayan caído en un lado o en otro según circunstancias variadísimas, es el dolor de las familias siempre. Dolor al fin y al cabo.

Seguiré con dolor de cabeza y no me extraña.

¿Por qué demonios abriría yo los periódicos?

De viñetas va la cosa...

2012-01-28T07:57:00.000+01:00

Cuando existen viñetas ya no hacen falta grandes explicaciones. El Roto me gusta. Conciso y, con algunas pegas si quieren, tristemente realista. En el blog de Ángel he visto hoy una fotografía de paraguas que me ha recordado a la siguiente viñeta con la que finaliza esta serie tan dramática.

A ver si el fin de semana trae nuevos aires al saloncito. Menos mal que ayer Arale nos lanzó una de árboles y pudimos respirar un instante.

Por cierto, ¿con qué viñeta os quedáis?. A mí me gusta especialmente ésa en la que se señala: "Las cifras devoraron todas las ideas". Que tomen nota nuestros políticos. Que tomen nota.

Una noticia que acabo de leer...

Muir Woods National Monument (CA-USA)

2012-01-26T19:45:00.010+01:00

Muir Woods (CA-USA)

I want to come back!

No soporto...

2012-01-25T20:26:00.005+01:00

Me uno al cabreo grande de Goyo. Y para completar el post, diré lo que no soporto a bote pronto. Si queréis, podéis añadir lo que os venga en gana (encantada de escucharos). A veces es bueno desahogarse...

-No soporto a los pelotas

-No soporto a los que no son profesionales en su trabajo

-No soporto a los envidiosos

-No soporto las malas intenciones de la gente

-No soporto el cinismo, la hipocresía...

-No soporto el chismorreo

-No soporto la cortedad de miras

-No soporto a los vagos aprovechados

-No soporto a los que intentan aparentar lo que no son

Pues sí, Goyo. Me he quedado más tranquila.

:)

P.D.: Se me olvidaba...no soporto a los cutres.

El mundo que nos rodea...

2012-01-24T21:44:00.004+01:00

Hoy Campurriana no debería escribir porque ve el mundo tan negro como supongo lo perciben ahora los dos protagonistas del último escándalo real. El yerno rubio del rey y la hija también rubia no son los únicos culpables, a pesar de que les haya tocado el duro papel de cabezas rubias de turco (Pepiño debe de estar encantado) en estos momentos de mayor crispación, si cabe, por la crisis ya materializada. Ahora sí materializada.

Entramos en 2012 con los pies izquierdos. Pagamos, como tantas veces en este país, justos por pecadores. Los corruptos de verdad (y sólo algunos) irán un ratito a la cárcel y saldrán sin devolver un duro. Se seguirán riendo de nosotros. Seguiremos tragando.

¿Hasta cuándo? ¿dónde está el límite de una sociedad exprimida?

No quiero pensarlo. Me asusta.

Los fotógrafos que he conocido (VII): Pasaba por ahí (fotografías de Ripley)

2012-01-23T21:41:00.006+01:00

Hace ya bastantes meses solicité a algunos blogueros amigos que me permitiesen utilizar sus fotografías en alguna entrada de este saloncito. Quería dedicar un sincero homenaje a aquellas personas que compartían escenas cotidianas, y mucho más, con todos aquellos que se quisiesen adentrar en sus bitácoras para disfrutar de forma tranquila de las visiones de otros. De repente me vi en medio de Cádiz, de Santander, de algún pueblecito de Murcia, de León, de alguno de Asturias e, incluso, en medio del mismo lugar donde habito entre otros muchos.

En este caso, el blog de Ripley (que ya ha aparecido aquí en otra ocasión) me llamó la atención por la sensibilidad sincera que se dejaba ver en cada uno de sus posts. Si además me permite pasear en cualquier momento por esta ciudad de Madrid, a la que tanto quiero por ser una de mis ciudades-cuna, pues entonces ¿para qué quiero las prisas?.

Sin más, os dejo con dos imágenes de Ripley de la capital madrileña. Algo me atrajo de ellas...

Comentario de texto: va sobre pelotas profesionales y profesionales pelotas...

2012-01-22T21:03:00.003+01:00

Vamos a volver a épocas de selectividad o exámenes varios para pasar a un nivel superior. Me gustaría se comentase este artículo por parte de los navegantes. Siempre me ha interesado este tema del que seguro muchos tenéis experiencia de alguna manera. O lo habéis sufrido o lo habéis, incluso, disfrutado pero seguro que todos tenéis una opinión sincera sobre la materia a tratar.

Venga, ¡a hablar de pelotas si os atrevéis!.

Feliz fin del fin de semana. Espero que haya cundido.

Hay aduladores expertos en inflar el ego de sus amos. Prosperan entre jefes que ansían rodearse de gente que se anticipe a sus deseos y en organizaciones que priman el peloteo frente a la capacidad y los resultados. Si quiere probar suerte, este es el caldo de cultivo ideal.

Los pelotas son una de las especies más abyectas de la fauna de oficina, aunque muchos de ellos prosperan con sus habilidades de adulación. Quizá no esté de acuerdo con esta afirmación, pero hay quien piensa que todos somos pelotas. No se trata sólo de que haya gente especialmente dotada para las relaciones personales. La cuestión es que solemos disfrazarnos con un traje que no es el nuestro para caer mejor a personas que tienen poder de decisión y pueden hacernos felices. Jesús Vega, experto en recursos humanos, explica que "el problema se da en el caso de organizaciones, jefes y sistemas en los que priman las prácticas adulatorias frente al peso de los resultados y las capacidades profesionales". Vega cree que lo positivo aquí es la necesidad de establecer buenas relaciones con nuestro entorno (nuestros jefes). "Esto es necesario, porque las decisiones que tienen que ver con nuestra carrera se toman por afinidades personales. Lo negativo es convertir esto en lo más importante".

Paco Muro, presidente ejecutivo de Otto Walter, se pregunta por qué hay tantos directivos que necesitan tener cerca a aduladores; por qué encuentran cobijo con tanta facilidad.

En opinión de Muro, "los pelotas son personas que viven gracias al ego de sus amos. Han aprendido una forma de sobrevivir bien en tierra de lobos: ser el adulador del jefe de la manada. Son dóciles, inofensivos, inútiles e ineficaces. Los demás observan sorprendidos cómo es posible que alguien tan poco operativo tenga un lugar tan cercano y aparentemente de confianza con el gran jefe, pero como ocurriera con los bufones, son gente que no molesta, no resta y entretiene. A veces, incluso, se le puede usar de correo para que llegue alguna petición arriba. De hecho algunos hasta les envidian".

El experto añade que "el fin del pelota es su propia dejadez. Cuando uno vive rodeado de injusticias, ejecuciones y decisiones inadecuadas y no sólo no hace nada, sino que consiente (cuando no aplaude), acabará siendo víctima de una de esas ejecuciones. El amo no quiere al que le adula, tan sólo lo utiliza como almohadón, por comodidad, como apoyo mullido para su ego. Y por ello, cuando llegue el día de la verdad o las cosas se pongan feas, no titubeará en abandonar al pelota a su suerte".

Jorge Cagigas, socio de Epicteles, apunta que se debe distinguir entre los profesionales pelota y los pelota profesionales. Estos últimos se mueven personal y profesionalmente con un rol de satisfacer al otro. Son maleables y dúctiles.

El adulador profesional está hecho de una pasta especial y tiene un único talento: ser pelota. Para esto no vale cualquiera.

Para Cagigas, "los profesionales pelota sufren una transformación y pasan a ser cada vez menos profesionales, adoptando el rol de adulador. Esto se da en organizaciones muy jerárquicas que se mueven sobre la base de modelos que conjugan mejor la fidelidad que la lealtad. Se trata de compañías que miran hacia arriba. En esos modelos corporativos se valora el hecho de interpretar los deseos del jefe antes incluso de que los manifieste".

Paco Muro coincide en que "no hay que confundir a los pelotas con los profesionales que saben y se ocupan de relacionarse bien con los de arriba. Es un aspecto que muchos cometen el error de descuidar y luego lamentan las consecuencias de no haber trabajado su prestigio hacia arriba. Pero estos profesionales se ocupan de lo suyo, aportan resultados y además cuidan las relaciones como elemento complementario, no como la esencia de su función". El experto concluye que, de todos modos, "hoy los altos directivos tienen que tomar decisiones difíciles y acaban padeciendo más que nunca la soledad de la dirección, así que detrás de la armadura de fuerza y firmeza quien más y quien menos está necesitado de un poco de afecto".

Si cree que sus capacidades como adulador pueden darle resultado en un entorno muy especial y junto a jefes que consienten este tipo de actitudes, este es el caldo de cultivo ideal para ensayar la adulación exagerada:

- Tenga en cuenta que, como pelota profesional, jamás debe dar su opinión sincera, nunca debe discrepar con su jefe, ni tomar partido. Paco Muro explica que el pelota es "un parásito emocional que ha encontrado una forma de vivir tranquilo, sin dar ni golpe o, mejor dicho, trabajando en agradar a su jefe. Es una persona detallista y hábil, sabe perfectamente cuándo y cómo halagar, cómo aparentar movimiento, cómo estar en el lugar adecuado en el momento preciso y a su vez es un as para esquivar tareas y funciones delicadas y expuestas".

- Para ser un pelota debe estar hecho de una pasta especial. Si no es así, ni lo intente, porque para esto no vale cualquiera. Muro asegura que "hay que tener talento para eso, aunque suele ocurrir que el adulador profesional sólo tiene ese talento. Eso sí, lo explota a la perfección y siempre encuentra a un jefe falto de afecto que le tomará como su mascota, permitirá sus arrullos y a cambio le dará de comer y le compensará con alguna caricia de vez en cuando". Jorge Cagigas cree que "el problema de la adulación excesiva es que el adulado lo permita. Hay jefes que necesitan a gente alrededor que actúe de esta manera. Es propio de modelos de liderazgo narcisistas". Muro afirma que "los pelotas se creen necesarios para la empresa e ignoran absolutamente su falta de compromiso con el equipo. Son profunda e inocentemente egoístas y prefieren resignarse a vivir de la sombra del poder, pensando –ilusos– que forman parte de él".

- Como pelota, debe ser un experto en plantear soluciones que su jefe desea, y no las que realmente necesita la compañía.

- Si quiere ser un perfecto adulador profesional tiene que buscar un modelo de organización que tolere desde arriba el hecho de que lo principal sea ser fiel a la organización, aunque vaya en contra de los resultados. Debe prosperar en modelos muy previsibles en los que chirría cualquier elemento distorsionante que aporte valor y genere debate; en los que esté clara la tendencia a confundir el compromiso con la identificación con la compañía. Así podrá quedar abducido por la organización y mantener un comportamiento muy previsible.

Fuente de artículo.

Si queréis, podéis ver el vídeo resumen incluido en el mismo.

Retrato español

2012-01-19T20:35:00.001+01:00

Fuente de la imagen

Pues sí. Aquí estamos todos juntitos tan iguales y tan diferentes. Y es que no sé por qué nos complicamos tanto la vida si pronto saldremos al espacio exterior en fila de a uno. Que si otra bajada de sueldo, que si aumento del IRPF, que si el gasóleo por las nubes, que si minijobs, que si hay que apretarse un poquito más el cinturón por el bien de todos, no vaya a ser que algunos empeoren su calidad de vida y se depriman.

Que sí. Que Campu está muy cabreada últimamente y lo peor de todo es que no lo puede evitar.

¿Algún remedio para este mal, navegantes?

(lo digo en serio)

ACTUALIZACIÓN A ESO DE LAS OCHO Y TREINTA Y CINCO DE LA TARDE:

Acabo de ver un vídeo en el blog de Juan Carlos. Me parece positivo recordar lo que ya sabemos y por eso lo dejo aquí.

De copias de blogs va la cosa...

2012-01-17T19:21:00.001+01:00

Pues a Campurriana le ha surgido otra duda de ésas que no le deja dormir. Bueno, no ha llegado a tanto pero sí ha pensado en ella más de una vez y dos. Y es que a Campu le gustaría hacer copia de este saloncito por si las moscas. Después de tantas tardes frente a la pantalla, es lógico que quiera salvaguardar el contenido de posts, imágenes, comentarios, enlaces, vídeos...Bueno, a ser posible todo lo que cuelga de esta gran habitación con vistas.

¿Sabéis cuál es la forma más adecuada, más sencilla, más estupendísima?

Muchas gracias, navegantes.

Adiós, Don Manuel

2012-01-16T18:21:00.009+01:00

A Don Manuel lo he visto unas cuantas veces. Una vez fue en un campamento de verano que organizaba la Xunta de Galicia. Recuerdo que tendría yo unos quince años y la presencia de este hombre de la política era todo un acontecimiento, que había que preparar con el tiempo necesario y con mucho mimo, en aquel sitio en el que convivíamos todos los compañeros recién conocidos en un entorno natural de monte, playa y tiendas de campaña naranjas. Llegó aquella tarde con su personal y peculiar forma de caminar y nos felicitó por una "construcción" que estábamos realizando entre todos para, fundamentalmente, aprender a trabajar en equipo y pasar unos días de julio lejos de papá y mamá.

Sin embargo, dónde más recuerdo a Don Manuel es en la playa de Perbes, a la que íbamos todos los veranos a disfrutar de días de sol y agua. A eso de las cinco de la tarde, salía a dar el paseíllo por la orilla saludando a todos los veraneantes que se acercaban a contarle alguna anécdota simpática o simplemente a darle la mano. A él le encantaba ese baño de multitudes. Se veía que en Perbes se sentía como en casa y no era para menos; a Don Manuel le querían y muchos. Paseíllo de bajada hasta la orilla, baño y paseíllo de subida para continuar la tarde.

No hace mucho estuve allí. En su lugar de vacaciones todo estaba cerrado a cal y canto. Recordaba, mientras observaba ese panorama un tanto desolador, aquellos días felices en los que Fraga salía tan contento a saludar a los amigos. Pensaba, asimismo, que el tiempo pasa irremediablemente para todos; lo que parecía una rutina eterna se quebró un día y, precisamente hoy, mi recuerdo vale mucho más por irrepetible.

Buen viaje, Don Manuel.

Un pensamiento de GTB para purificar los días actuales

2012-01-15T17:08:00.001+01:00

Toro Salvaje añadía en el post anterior lo siguiente:

"Las noticias del día a día son una tortura insoportable"

Y como remedio a estos males que nos rodean y de los que nos rodean conscientemente también los tres poderosos que dominan el mundo y sus secuaces, me he marchado a los pensamientos de este hombre que, los que me conocéis, sabéis de sobra que me atrae de una forma especial por la cercanía de sus pisadas y la profundidad de sus pensamientos llenos de magia, de intriga, de amor y realidad. Lástima que no siga observando el mundo a través de sus gafas tintadas. Lástima que nos perdamos análisis potencialmente interesantes a causa de su desaparición; escrituras bien trazadas que nos pondrían en situación de una forma diferente a todas las demás. Lástima que se tengan que marchar personas que aportan tanto.

Lo tengo presente en Serantes, en Ferrol, en Salamanca, en Santiago de Compostela, como no podría ser de otra manera. Si tenéis tiempo, os ruego encarecidamente que pinchéis en esta etiqueta titulada "Gonzalo Torrente Ballester" y veáis el vídeo de una de sus entrevistas.

No sería justo que no mencionase a Náufrago en estas palabras-homenaje a GTB porque fue gracias a él por lo que me interesé de una forma especial en este hombre profesor-escritor. Le seguí a través de esta exposición que se acercaba a sus mundos y ahora, de vez en cuando, me escapo de estas noticias del día a día para sumergirme en su danza de palabras.

Sin más, el pensamiento del día que provocó en mí cierta esperanza:

Me atrevería a dividir en dos grupos muy heterogéneos a los libros olvidados: aquél de los que figuran en los tratados históricos y críticos, a veces ornamentados de adjetivos brillantes, de los que aseguran la perennidad, y el de los que no figuran ya ni figurarán jamás. Contra lo que pudiera pensarse, así, de repente, la suerte de los segundos es más apetecible que la de los primeros, porque, ¿habrá tristeza mayor que aparecer en los textos y que no le lea nadie?.

Me recuerda a otros pensamientos leídos, escuchados en alguna canción o vistos, incluso, en algún anuncio de televisión. ¿Dónde irán los besos que guardamos? ¿dónde irán esas fotografías digitales que eliminamos en la propia cámara? ¿dónde se marcharán las palabras que debimos decir en un momento determinado?...

El otro día escuchaba también un fragmento perdido de un discurso que hizo Fernando Fernán Gómez, creo que en una de las galas de los premios Goya (si lo localizo ya lo colgaré en el saloncito pero no he sido capaz de encontrarlo). Me centré más que nada en esa crítica que hizo a los premios en general. No recuerdo sus palabras concretas pero explicaba el actor y escritor polifacético que los premios suponían un duro golpe para quien no los recibía, es decir, la inmensa mayoría. Añadía que los premiados no deberían acudir nunca a recogerlos por consideración hacia los no-premiados. Lógicamente, las palabras de Don Fernando eran mucho más lúcidas, más bien pronunciadas y elegidas. Pero la idea me atrajo. Me atraen sin remedio los pensamientos que se adentran en las entrañas de la vida, que las remueven e incluso provocan la sangre necesaria para curar el tumor de tanto tormento. Si son además sencillos, claros y concisos, mi admiración por ellos es aún mayor si cabe.

Os dejo, navegantes. Menudo rollo os he echado antes de comer.

¡Qué aproveche la tarde dominical!

¡Hasta la vista, Bella desconocida!

2012-01-12T21:19:00.003+01:00

¡Hasta la vista, Bella desconocida!

Tú me levantas, tierra de Castilla

Tú me levantas, tierra de Castilla,
en la rugosa palma de tu mano,
al cielo que te enciende y te refresca,
al cielo, tu amo.

Tierra nervuda, enjuta, despejada,
madre de corazones y de brazos,
toma el presente en ti viejos colores
del noble antaño.

Con la pradera cóncava del cielo
lindan en torno tus desnudos campos,
tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro
y en ti santuario.

Es todo cima tu extensión redonda
y en ti me siento al cielo levantado,
aire de cumbre es el que se respira
aquí, en tus páramos.

¡Ara gigante, tierra castellana,
a ese tu aire soltaré mis cantos,
si te son dignos bajarán al mundo
desde lo alto!

MIGUEL DE UNAMUNO

Navegantes, siento mi desahogo virtual de ayer sobre esta pantalla blanca. Es que últimamente me he desinformado demasiado y eso no es bueno. Mejor informarse con Unamuno, con su voz, con las piedras de nuestra historia de libro y no de prensa. Mejor informarse con bibliotecas de suaves páginas y letras brillantes como agua que cae por las cascadas ocultas pero accesibles. Recordadlo: aún accesibles a pesar de la abundancia.

Feliz tarde-noche de un jueves de enero.

Copio esta frase leída hoy en esta entrada de mi isla favorita (un pequeño regalo para suavizar el tono que estaba adquiriendo este saloncito últimamente):

"La felicidad es una serie de momentos acumulados
que van recargando nuestra batería vital
y hacen que la vida sea más agradable"

Fuimos testigos ¿verdad?

2012-01-11T19:10:00.000+01:00

Como la memoria es débil podemos caer en el error de que todo ocurrió a nuestras espaldas. El enriquecimiento de Matas, los trajes de Camps, Gürtel, el proyecto Palma-Arena, los negocietes gaseosos del yerno, los aeropuertos fantasma, las ciudades diseñadas por un mismo arquitecto, las televisiones autonómicas deficitarias e hinchadas de plantilla, los ERE falseados, los periodistas al dictado de las autoridades, los viajes de políticos autonómicos al extranjero con un séquito en el que iban incluidos periodistas destinados a hablar del impacto de la visita de su presidente, el alquiler de uno de los salones del Waldorf Astoria (por ejemplo) para presentar un premio de poesía granadino, el incomprensible cambio de los viejos adoquines de ciudades y pueblos por suelos hormigonescos, los sueños de El Pocero en Seseña, los museos que fueron construidos aunque no hubiera obra con los que llenarlos, las universidades que fueron construidas aunque no hubiera estudiantes con que llenarlas, el chollo en que se convirtió España para los arquitectos estrella, la insostenibilidad de muchas de esas construcciones mostrencas, la destrucción sistemática de las costas españolas, la manera en que se aceptó que la cultura tenía que cambiar de signo según quien gobernara, la resignación con que se aceptó que las televisiones autonómicas cambiaran de sesgo editorial según quien hubiera ganado las elecciones, la impotencia con que se asumió que cada partido podía cambiar todos los cargos culturales cuando llegara al poder, las urbanizaciones hoy convertidas en poblados fantasma que destrozaron parajes naturales...

Abrimos hoy el periódico y viendo entrar en los juzgados a alguno de los personajes que protagonizaron tal desvarío nos echamos las manos a la cabeza. Pero ¿no ocurrió todo eso delante de nuestros ojos?

Fuente: EL PAÍS
Elvira Lindo

No sé qué me ocurre pero últimamente sólo me fijo en conversaciones que intentan con voz apagada arreglar el mundo o terminar de desarreglarlo para comenzar de nuevo. Observo con tristeza una desmotivación generalizada a mi alrededor, una dejadez para comenzar de nuevo a soñar, a tener una mínima ilusión para arrancar en 2012 con la fuerza necesaria. La continua corrupción de los que pueden "permitirse el lujo" de corromper, la cada vez más barata manipulación de las masas, las escasas expectativas de mejora temprana son las culpables de un estado de ánimo que es lo más preocupante de todo cuanto acontece actualmente. Y yo me pregunto...¿y cuándo este colchón desaparezca del todo? ¿y cuándo lleguemos a sufrir de verdad hambre física? ¿y cuándo no podamos comprar pescado fresco a nuestros hijos?

¿REACCIONAREMOS?

Más tierras de Castilla...

2012-01-11T00:33:00.002+01:00

Es que se secó la fuente

¿Es que se secó la fuente,
o es que el agua soterraña,
duerme su sueño en la entraña,
donde la luz no le miente?

Espejo de las tinieblas,
calla quieto su muerte en vida,
y en hondo reposo olvida
espejismos de las nieblas.

Agua sin luz, agua pura.
Agua que duerme su sueño,
mientras que abraza su dueño
en tinieblas de hondura.

MIGUEL DE UNAMUNO

Sigo con mis tierras de Castilla, con mis recuerdos de viaje. Os aconsejo pinchar en el enlace para escuchar poemas en esta maravillosa página cantada. Me he quedado embobada disfrutando de varios antes del sueño. Hoy le ha tocado a Miguel de Unamuno y creo que le seguirá tocando durante algún tiempo.

De momento, uno de agua.

Entrada-denuncia y algo más...

2012-01-10T16:20:00.003+01:00

Ruinas de San Antón, solemne estrago,

monumental injuria…Por doquiera,

rotas ojivas, zarzas, jaramago.

Y lo que fue Camino de Santiago

moderna carretera.

Aquella golondrina

no sé si llora o trina.

Aquella arrulladora

palomita no sé si arrulla o llora

de pena y duelo sobre tanta ruina.

¿Y no llora también de pena y duelo,

bajando desde Hontanas y cristales

quebrando rumoroso, el Garbanzuelo?

Pero aún imponentes, señoriales,

Quedan en pie dos arcos ojivales

- ruinas de San Antón – clamando al cielo.

Bonifacio Zamora

De nuevo volví a ver imágenes que no deseaba de un Patrimonio que llora por falta de atenciones. Fue recientemente en la catedral de Zamora, con tapices de alto valor doblados en las esquinas por no caber en toda una pared con humedades, también en algunos monasterios gallegos y ahora en la catedral de Palencia, la bella desconocida. Es una lástima que no se invierta para mantener nuestra riqueza; la historia de nuestro pasado y, al fin y al cabo, nuestra historia.

No hay pasta o se gestiona mal la pasta. Y también, no lo olvidemos, genera pasta...

Ah, ¿qué estamos en crisis?

Es cierto, Campu. Y tú preocupándote por estas tonterías...

Nunca te dije

2012-01-08T19:44:00.002+01:00

Se trata de una columna de Sostres que leí en su día y me enganchó desde la primera línea. A ver qué os parece.

NUNCA te dije que el doctor nos dio las peores noticias y ninguna esperanza, y que a partir de aquella tarde todo fue una larga despedida. Nunca te dije cómo desde aquel instante te empecé a echar de menos y a notar cómo mi vida menguaba y se quedaba incompleta para siempre. Nunca te dije lo feliz que me habías enseñado a ser: al principio porque pensaba que ya tendría tiempo para decírtelo, y luego porque temía que notaras que algo raro sucedía si de repente y sin más te lo decía. Nunca te dije cómo todo mi ser empezó y terminó en ti desde el día en que te conocí.

Nunca te dije que te estabas marchando porque te horrorizaba resultar una carga y todavía más un estorbo, nunca te dije que algo de mí moría mientras tú morías, y aunque en cada frase y en cada gesto de aquellos últimos días intenté decirte que te quería, soy plenamente consciente de que, exactamente, nunca te lo dije.

Nunca te dije que de ti aprendí mucho más de lo que pudiera enseñarte, nunca te dije cómo presumía de ti con mis amigos, ni cómo ellos me envidiaban y me repetían lo afortunado que había sido encontrándote. Nunca te dije que en muchas cenas y reuniones en que no me acompañabas pensaba casi todo el rato en ti y sin que nadie lo notara me ponía a escribir sobre algo que habías dicho o hecho, acariciándote con cada palabra, aunque luego no lo utilizara para ningún artículo.

Nunca te dije que te solía hacer rabiar porque me divertía verte exaltada, tan luminosa y tan radiante, y nunca te dije que muchas noches me despertaba, te miraba mientras dormías y eras La Belleza hecha carne, echada y dormida. Nunca te dije que siempre tuviste razón aunque me costara dártela y reconocer que fueras tan perfecta. Nunca te dije que siempre me hiciste sentir el hombre más afortunado del mundo, que nunca dejaste de sorprenderme ni de gustarme más cada día y que aprovechaba todos tus consejos aunque me riera de ellos y en ocasiones de ti. Nunca te dije que muchas veces pensé en marcharme contigo.

Nunca te dije adiós porque no quería asustarte ni provocarte tétricas visiones de la muerte, pero también porque nunca fui lo suficientemente valiente para asumir que te perdía. Nunca te dije que me moría de miedo de quedarme sin ti. No sé si te protegí de algo no diciéndote nada, o me protegiste tú a mí siguiéndome el juego porque en realidad lo sabías todo y no querías asustarme ni que me desmoronara. A fin de cuentas nunca supe disimularte nada.

Sólo sé que daría lo que fuera por tener una última escena contigo y poderte decir cuánto te quise y te quiero; y que están locos como yo lo estuve los que se aman mucho y, ellos que pueden, no se lo dicen.

Un paseo por Burgos...

2012-01-08T18:50:00.003+01:00

Sigo recordando el viaje. Porque lo bueno de los viajes es que uno los disfruta antes, durante y después de producirse. Preparándolos, viviéndolos, recordándolos.

"Tengo a mis pies el río y la arboleda, la piedra cincelada -agujas y crucero- frente a frente. En el encanto de la tarde leda la ciudad desposada -novia de ensueño- con el sol poniente"

Bonifacio Zamora, Temas y paisajes, Burgos 1950

De vuelta a la normalidad después de estos días. Aún sigo medio en la nube sin apenas haber aterrizado en la actualidad. He visto de refilón los dientes brillantes de Chacón, la sonrisa malévola de Rubalcaba, la agudeza de Agag, la desaparición misteriosa del Presidente, la amenaza de Guindos e, incluso, un titular de ésos que no extrañan apenas: "Fin de la crisis para los más ricos". ¿La sufrieron alguna vez?...

Feliz semana, navegantes.

A pesar de todo, podemos ser felices. No lo olvidéis.

Nos observan...

2012-01-06T20:52:00.000+01:00

Regresada ya de tierras castellanas, os castigaré con las fotografías que he sacado de algunos seres que nos observan y a los que yo también he observado en el mini-viaje que he hecho para desconectar de esas navidades que no me gustan tanto; me he adentrado, sin embargo, en otras más culturales, más gastronómicas, más espirituales por la espiritualidad que evocan tantos lugares silenciosos, recogidos, majestuosos. La Castilla de piedras que hablan, de ojos que miran, de arte que describe historias...la historia en definitiva.

¿Ocio "del otro"?. Pues también, claro. Pero de eso hablaré otro día.

Feliz tarde de Reyes, navegantes. Espero que no hayan sido tan materialistas esta vez y hayan traído aquello que nos hace tanta falta a todos.

Os dejo con música y recuerdos...

2012-01-02T02:05:00.000+01:00

Porque Campurriana es también una enamorada de Castilla.
Porque a Campurriana le trae recuerdos dulces esta canción. Y otras.
:)

2012 y ellos

2012-01-01T02:12:00.005+01:00

Fuente de la imagen

Instantes atrapados de 2011 que pasan a 2012 en forma de recuerdos lejanos.
Personas que ya no están pero que siguen junto a nosotros, que seguirán siempre. De alguna manera.
Como decía la canción...estas sillas hoy vacías...
Duelen. Vaya si duelen.

Un abrazo a los que ya no están. Pero sí están. Siempre.

Y comienza un nuevo año...

2011-12-29T20:16:00.008+01:00

Fuente de la imagen

Tiempo y silencio


Una casa en el cielo
Un jardín en el mar
Una alondra en tu pecho
Un volver a empezar

Un deseo de estrellas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Nacer en tu risa
Crecer en tu llanto
Vivir en tu espalda
Morir en tus brazos

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Una casa en el cielo
Un jardín en el mar
Una alondra en tu pecho
Un volver a empezar

Un deseo de estrellas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

Gritos y cantos
Cielos y besos

Voz y quebranto

Aprovechad todos los momentos que os brinde 2012.
Seguro que no son pocos (sólo si los sabéis aprovechar)
Feliz 2012, navegantes.

Otra entrada escatológica y ahora pensando en Aído...

2011-12-28T00:34:00.000+01:00

No va a caer todo sobre Soraya ni mucho menos (y ahora no me refiero a lo escatológico porque a Soraya la tengo en más alta estima). Quede constancia, por tanto, que pienso que nada tienen que ver ambas féminas gracias a los Santos del santoral y por el bien de todos y todas.

Hoy me he acordado de la miembra más miembra de todas las miembras que ha habido entre Ministerios/as y Ministros/as. Y es que es tremendo pensar en cómo se mueven los hilos de la política, los hilos del poder en definitiva, para ir colocando a unos y otros en puestos que, "no sé por qué motivo", creo serían en gran parte totalmente prescindibles vistos los resultados de tantas Organizaciones-de-nombres-rimbombantes. Es más; yo pagaría a más de uno/a para que se quedase en casa haciendo encajes, y no precisamente "profesionales", que son los que suelen practicar sin apenas ponerse colorados.

No he aterrizado aún en el vaivén navideño de este año... Debe de ser por cómo coinciden las fechas clave; una coincidencia discreta que parece haber sido fijada previamente por Rajoy y sus secuaces. Veremos qué nos cuentan después del próximo CM.

Me **** en Los García

2011-12-27T18:48:00.000+01:00

Sobre la carta a Soraya...

2011-12-26T16:32:00.002+01:00

A ver qué os parece, navegantes. Se vuelve a tocar el tema en esta columna de La Voz de Galicia de esa carta que circula por la red estos días dirigida a Soraya Sáenz de Santamaría. Está escrita en gallego pero creo que se entiende bastante bien. Ya habíamos hablado en el saloncito de este asunto y, como era de esperar, generó polémica.

Muller antes que nai

Unha blogueira escribiu unha carta a Sáenz de Santamaría poñéndoa verde por incorporarse ao traballo unha semana despois de parir. Acúsaa de afán de protagonismo, de non conciliar, e de poñer en perigo as 16 semanas de permiso de maternidad. Dille que o seu traballo non é tan importante como para abandonar a un recén nacido e de paso bótalle en cara ter cartos para pagar a quen se ocupe del.

Aínda que asegura que as súas críticas non se deben á ideoloxía política, é evidente que non comparte o ideario da vicepresidenta.

A carta, firmada por «unha nai de Alcorcón», está recibindo adhesións nas redes e coido que merece algunha puntualización.

A primeira é recordar que máis importante que o dereito ao permiso de maternidade é o dereito da muller a decidir libremente. Unha muller pode volver ao traballo cando a súa saúde e as súas circunstancias llo permiten, ou máis clariño aínda: cando lle da a realísima gana. ¡Só faltaría!

Segundo: ese ataque, máis que unha defensa das mulleres é consecuencia da idea machista que considera que a función fundamental dunha muller é a de ser nai e que a ela ten que subordinarse o resto da súa vida. O pai pode incorporarse ao seu traballo inmediatamente, pero a muller debe ocuparse do fillo. Pois é hora de que se vaian enterando de que, excepto para darlle de mamar, os homes poden coidar dos fillos co mesmo agarimo e habilidade que as mulleres.

Terceira: a carta reborda resentimento e encono. Non son bos sentimentos para xulgar a unha persoa. Cartas coma estas son as que provocan que a muller se sinta culpable cando elixe traballar en lugar de quedarse na casa. Son por tanto as que retrasan o principal avance social da muller, que é a liberdade.

MARINA MAYORAL

Mis mejores deseos para vosotros, navegantes...

2011-12-25T19:29:00.002+01:00

A todos los que visitáis de alguna manera este saloncito, desearos lo mejor para este año 2012 que promete ser duro y que, quizá, algo bueno también pueda aportar; y estoy pensando ahora en esa filosofía que nos hace tanta falta para no continuar perdidos por ilusorios sentidos, por falsas sensaciones de una felicidad que no existe o que no es tal. Porque nuestra vida no es tan compleja. Porque sólo necesitamos observar que el mundo que nos rodea merece la pena y eso depende en gran parte de nosotros mismos; de cada uno de nosotros. Cada vez estoy más convencida: recibiremos si damos, si estamos dispuestos a ofrecer lo mejor. Creo que es bueno y recomendable meditar de vez en cuando sobre lo que ya sabemos.

Sigo escuchando este musical que tuve la oportunidad de disfrutar ya hace un año. Precioso momento y precioso recuerdo.

No soporto a Ana Mato

2011-12-22T19:23:00.001+01:00

Tampoco soporto a Montoro.

Ahora tengo prisa pero no podía irme sin expulsar mis sentimientos más profundos del día. Del resto del Gobierno, pues ya se verá. Al menos están más preparados, salvo Soraya en cuestiones-de-verdadera-experiencia-al-margen-de-la-política...Pero como Soraya está para "relatar" acontecimientos pues nada...

Lo que está claro es que España necesitaba un cambio urgentemente. A ver qué pasa... Concedamos ese beneficio de la duda que todos nos merecemos.

Feliz tarde-noche, navegantes.

Quizá regrese más tarde...

Me preocupa Elvira (Viri para los amigos)

2011-12-20T20:05:00.003+01:00

Siempre se la ve con gesto de preocupación, de tristeza infinita. Bueno, casi siempre por lo que he visto en medios y realidades reales que no virtuales...

Supongo que no le hará mucha gracia tener que meterse en el berenjenal de Moncloa y todo lo que lleva consigo. Quizá esté equivocada porque tampoco entendía ese deseo de Letizia de meterse en Zarzuela pero para gustos ya se sabe. A veces pienso que ni por todo el oro (veáse poder o dinero) debería uno dejarse seducir por los focos de las actualidades que nos menean...Pero claro, se supone que tiene que haber de todo y que sin políticos o monarquías el mundo se daría un golpetazo que no se podría soportar siquiera. Me pregunto si son tan imprescindibles los unos y los otros y los de más allá; más que nada por el camino que llevamos en este planeta tan sufrido en los últimos siglos de vida. Efectivamente, cambiar conceptos nos cuesta un rato y, por lo que se ve, seguiremos por las mismas sendas de antaño mientras no se diga lo contrario y aún no se ha dicho que yo sepa.

Cuentan que fue un flechazo, por cierto.

Era 1992. Mariano Rajoy (Santiago de Compostela, 27 de marzo de 1955) tenía 37 años y Elvira Fernández (Pontevedra, 27 de abril de 1965), 28. Se conocieron en un bar de Sanxenxo llamado «La Luna». Según dicen, el gallego quedó «prendado» de Viri desde el momento en que la vio: él bebía un whisky con unos amigos y ella tomaba una copa con unas amigas; Mariano fue quien dio el primer paso para que les presentaran.

Parece que nos van a dar la Nochebuena los ahora ministrables y después Ministros.

(putadita ésta la de quién hace la ley hace la trampa)

Desnudos contra viento y marea...

2011-12-19T18:47:00.001+01:00

Ayer vi esta fotografía en el periódico y la verdad es que no pude por menos que pensar en los habitantes de estepaís que está sufriendo frente a las importantes tempestades que acechan con dientes afilados. Sí, sé que son muchos los países en esta situación pero ahora concretamente me estaba refiriendo a España porque España existe y vaya si existe. Que se lo pregunten a la Merkel que seguro que sueña con nosotros día sí, día también.

Aquí estamos todos volando contra las corrientes económicas, sociales, culturales y culturetas. Aquí estamos todos pensando en cómo y cuándo vamos a salir de ésta, en cuánto sufrimiento dejaremos por este tortuoso camino de la recuperación.

Rajoy ya ha empezado a sacar su lengua afilada para posteriormente sacar las tijeras sin piedad (o eso dice). Esperemos que sepa dónde recortar, esperemos que sepa hacer trajes a medida y esperemos que Dios le ayude o todos los Santos...

Pues eso: que el Susodicho nos coja confesados.

Mientras tanto, Campu sigue navegando por cuerpos desnudos ajena a casi todo.

Fuente de la imagen

Nota: esta vez en blanco y negro para no despilfarrar.

Una vez estuve en Oporto...

2011-12-18T18:03:00.001+01:00

En esta serie de fotografías imperfectas seguimos y hoy le ha tocado a la carpeta que contiene ese viaje a Portugal que hice hace ya unos cuantos añitos...(¡cómo pasa el tiempo, por cierto!)

Y aprovechando, dejo de fondo su voz; la de Cesaria.

Seguiremos escuchándola aunque se haya marchado...

Disfrutad de esta tarde de domingo, navegantes. Por mi parte, tontorrona...

Una forma de volver a la aldea

2011-12-17T13:08:00.002+01:00

Otra columna de Vicent. Esta vez sobre Facebook. Campu sigue sin caer sobre las tentaciones de las redes sociales y está orgullosa de ello aunque a veces tenga que escuchar cosas como ésta que le dijeron el otro día: "Pues estás perdida entonces... Si no tienes cuenta de Facebook o Twiter, no te enterarás si se hace una cena de navidad entre amigos, si Fulanito se ha casado o si la última comida de Bustamante y su flamante esposa en el restaurante ése que les pagó un tanto por anunciarlo a los cuatro (mil) vientos estuvo bien"...

Me arriesgaré entonces.

Ya lo he dicho en más de una ocasión y es que prefiero la tranquilidad de los blogs. Asumo el riesgo y que sea lo que Dios quiera.

Los habitantes de cualquier aldea del planeta se reconocen por su cara. Lo saben todo de todos. Desde que nacen hasta que mueren, los percances que a lo largo de los años le han acaecido a cada uno de ellos están registrados en el disco duro de la memoria colectiva. Los habitantes de la aldea se intercambian saludos al cruzarse en la calle, conversan en la plaza, en la fuente, en el mercado, en el lavadero, en el bar, en la barbería. Esta forma de vivir y de comunicarse ya formaba una red social desde el inicio de la historia. Los hombres y mujeres del neolítico eran capaces de contarse unos a otros hasta el número de pelos que tenían en la nariz.

Si se trasladara la caverna de un troglodita a la habitación de un estudiante de Harvard, se encontraría uno con la misma pulsión. Allí, en el año 2003, un colegial de 19 años llamado Mark Zukerberg, nacido en Nueva York, hijo de un dentista y de una psiquiatra, muy puesto en informática, recibió junto con la matrícula de la universidad el consabido álbum, el llamado the facebook, que no era más que la orla en la que aparecían los rostros de todos sus compañeros de curso con una sucinta biografía de cada uno. En esa orla había una chica que a Mark Zuckerberg le gustaba y de la que recibía algunos desplantes dado el carácter atravesado de este chaval, que era lo más parecido a un capullo. Para encelarla, molestarla, enamorarla o deslumbrarla, comenzó a mandarle por e-mail mensajes y fotos robadas. Quería demostrarle lo listo que era. Ya se sabe que grandes creaciones, hazañas e inventos que han impulsado a la historia de la humanidad se han hecho para impresionar al sexo contrario.

En el mismo curso de Zuckerberg estaban matriculados en informática y psicología sus amigos, los gemelos Tyler y Cameron Winklevooss, que, al parecer, tuvieron la idea de crear una web para poner en contacto a todos los componentes de la orla del curso e intercambiarse experiencias, imágenes, chismes, bromas y cualquier sandez que fuera divertida. El campus de la Universidad de Harvard pronto se convirtió en una aldea del neolítico, solo que el espabilado Mark Zuckerberg era el único que tenía el talento necesario en los dedos para llevar a cabo ese proyecto. Se necesitaba una mínima inversión. Eduardo Saverin, estudiante de Económicas, proporcionó los primeros 1.000 dólares imprescindibles para crear una incipiente empresa, formalizada de palabra ante unas cervezas de un pub, aunque ninguno de los socios pensaba que fuera un negocio, sino como una simple diversión pasajera. Se trataba de poner en acción una orla visual e interactiva.

Hasta entonces, la informática era una rama de la alta tecnología, pero estos chavales tuvieron el acierto a unirla a la psicología y en seguida se produjo una gran explosión. A veces las grandes fortunas nacen de una idea muy simple como incrustar un palito en un caramelo y crear el chupachús, o en trocear un pollo, freír y empanar las partes con ciertas especias y venderlas en cajas de cartón como hizo el llamado coronel Sanders en Kentucky; pero en el caso de Facebook, la expansión de esta chafardería estudiantil fue brutal desde el principio porque la informática había pulsado una tecla muy íntima y misteriosa del alma humana y he aquí que sobre la cabeza de aquel muchacho de Harvard, que hoy tiene 27 años, comenzaron a caer miles de millones de dólares y fueron cientos de millones de seres humanos de cualquier parte del mundo los que se engancharon a este juego. Ni siquiera un negocio de mermeladas tiene un inicio puro.

Por vanidad o por codicia, Mark Zuckerberg buscó la forma de deshacerse de los gemelos que le habían dado la idea y también del primer socio capitalista, y el chaval quedó como traidor, villano, envuelto en pleitos hasta hoy, pero convertido en uno de los tipos más ricos del mundo, en un raro que viste camisetas raídas y lleva chancletas, come hamburguesas y vive en una casa de alquiler con su novia. "Con Facebook he querido hacer del mundo un lugar más abierto", ha dicho el chaval. Puede que sea precisamente lo contrario. Facebook ha constreñido el planeta en lugar de ensancharlo, hasta el punto de devolver a cientos de millones de humanos la nostalgia de aquella aldea del inconsciente donde sus habitantes se reconocían por la cara, se saludaban en la calle y charlaban de idioteces en la fuente, en el lavadero, en el bar, en la barbería y en la plaza al salir de misa.

Una carta a Soraya que corre por la red...(conciliación y Política)

2011-12-16T23:40:00.003+01:00

La acabo de leer en el blog de Luis Lópec y voy a dejarla en el saloncito. Soy consciente de que puede generar múltiples y variados pensamientos acerca de un hecho, tan de moda, como la conciliación. Y la conciliación y la Política (con mayúsculas)...

A ver qué os parece, navegantes.

QUERIDA

Querida: Me hirvió la sangre, me chirriaron los dientes y me clavé las uñas en las manos cuando te vi el domingo en la televisión sonriendo a pantalla y vendiendo humo político mientras respondías a las preguntas diciendo “el crío”.

Antes de que creas que esta es una crítica gratuita de alguien que no comparte tus ideas políticas te diré que la hostilidad que me has provocado no tiene nada que ver con tu perfil político. Va por otro lado….y es mucho peor.

Apuesto a que pensabas que aparecer públicamente en tu “trabajo” una semana después de dar a luz iba a ser considerado una actitud ejemplar, un modelo a seguir. Apuesto a que pensaste que cuando la gente te viera, iba a decir: Mírala, que responsable y que sacrificada…una semana después de dar a luz y ya está en su puesto de trabajo, dándolo todo por el país. Es una tía en la que se puede confiar porque es trabajadora y responsable”.

Seguro que pensaste eso, y estabas tan contenta. Te voy a explicar lo que significa que tú estés currando a una semana de dar a luz. Voy a explicarte muy clarito las implicaciones que tiene tu sentido absurdo de la responsabilidad y tus ganas de pegar el careto.

1.- Conseguir que las mujeres tuvieran derecho a un permiso de 16 semanas para cuidar de sus hijos, ha costado mucho trabajo y esfuerzo. Ha exigido concienciar a los empresarios y empleadores de lo necesario que era ese periodo de tiempo para cuidar al bebe. Son 16 semanas, sé que se pueden hacer largas por propia experiencia, pero tampoco son un periodo tan largo como para que no hubieran podido pasar sin ti en tu supercurro. Que tu aparezcas a la semana de dar a luz en el curro…lo que dice es “las 16 semanas son superfluas…se puede volver a currar en cualquier momento”.

2.- Lamentablemente se supone que tú debes dar ejemplo…a alguien. Tranquila que no son muchas mujeres las que te tienen como ejemplo, pero igual que se supone que un político debe ser un ejemplo de honradez, una mujer en la política debería dar ejemplo de lo importante que es saber conciliar, esa palabra con la que os llenáis la boca todas. Tu ejemplo es, yo no sé conciliar y básicamente me la pela, dejo al niño y me vengo a repartir ministerios y limpiar las sillas donde estaban los otros y ahora van a estar los míos.

3.- Tu aparición recién parida dice: “Tengo que volver al curro rápido porque si no lo mismo cuando vuelva después del permiso al que legalmente tengo derecho me han quitado el trabajo”. Que traspasado a la gente normal quiere decir, si os cogéis el permiso que legalmente os corresponde…lo lógico es que cuando volváis os hayan dejado de lado en vuestro trabajo.

4.- Ya sé lo que me vas a decir…es que mi trabajo tiene unas circunstancias concretas, es importante, es vital. Si, ya sé…tienes el síndrome de “mi trabajo es darle al ON del sol para que la humanidad arranque cada día”..pero tengo malas noticias para ti: tu trabajo es exactamente igual de importante que muchos otros y mucho menos importante que algunos que se me ocurren. O me vas a decir que jugar a conspirar, dar ruedas de prensa, hacer interpretaciones torticeras de la realidad y mirar cuanto poder tienes en la cartera es más importante que por ejemplo ser cirujana de trasplantes, profesora, enfermera o cualquier otra cosa de esas que de verdad sirven para algo.

Aún así, lo importante de esto no es si tu trabajo es o no es vital para la humanidad, si tú estas contenta por mi estupendo. Lo grave es el mensaje que das: vosotras piltrafillas con vuestros puestos de cajeras, secretarias, comerciales, dependientas, administrativas de cualquier clase, ingenieras, arquitectas, ópticas, químicas, físicas…, podéis tener un permiso de 16 semanas porque al fin y al cabo vuestros trabajos son poco importantes…yo como soy guay y quiero ser más guay todavía no puedo cogerme esas 16 semanas. Es decir, “si queréis tener un buen trabajo de responsabilidad y que os respeten…amigas...no os cojaís la baja de maternidad”.

Años de pelear por algo a la puta basura por tu afán de protagonismo.

5.- Conciliación es una palabra que en tu boca suena a insulto. Conciliar no es lo que tú haces. Cuando estás forrada de pasta como para tener ayuda en casa que se quede con tu bebe RECIEN NACIDO o en tu curro son tan comprensivos como para llevártelo allí al despachito de 50 metros cuadrados...eso no es conciliación. Conciliar, reina mora...es ganar 900 euros, que no te den plaza en una guardería pública, que tu familia viva lejos y no puedan ocuparse del bebé y tener que currar 8 horas clavadas sin posibilidad de decir: uy...no vengo que el bebé está malo…y a pesar de todo...conseguir organizarte para ser buena en el curro y ocuparte de tus hijos… Quiero decir que si buscas conciliar en el diccionario, jamás saldrá tu foto.

Para que veas que no soy tan malvada como para decirte que deberías haberte privado....ELIMINADO...perdón...de la fiesta por el triunfo, entendiendo que quisieras ir a celebrarlo a la oficina, con tus amigos y tus colegas. Tener un niño no significa no salir de casa para nada, pero...lo que te delató querida...es que tú no querías solo participar de la fiesta...querias pegar el careto, ser el perejil de todas las salsas, que quedara claro que nadie iba a quitarte el sitio…aún a costa de tu maternidad y tu “crio”….

Por supuesto que te estés saltando la ley que establece que las 6 primeras semanas son de OBLIGATORIO descanso para la madre.., ya ni lo considero, porque total... ¿para qué va a cumplir la ley una mujer que se supone que tiene y va a tener un papel fundamental en la promulgación de las leyes durante los próximos 4 años? Tonterías sin importancias…y ya se sabe...quien hace la ley hace la trampa.

Me jode hasta el infinito el uso torticero, interesado y fuera de la realidad que hacéis del embarazo y la crianza. Con vuestra pose lo único que conseguís es pisotear lo que han conseguido otras, burlaros de los esfuerzos diarios de mogollón de madres que trabajan fuera de casa, a las que les mola su curro, quieren hacerlo bien, tienen ambiciones por mejorar y a la vez cuidan de sus hijos lo mejor que saben.

Lo peor no es que me parezcáis unas memas...lo peor es que nos tomáis a las demás por memas.

Ahora, estoy esperando la próxima entrevista en la que digas que “la maternidad es lo más importante que te ha pasado, que te ha cambiado la vida y que como todas las mujeres tienes que hacer malabarismos para conciliar tu papel de madre y trabajadora”

…ya me estoy descojonando..por no llorar.

Mi querida Mafalda...

2011-12-16T19:42:00.000+01:00

...

Premio Quijote de Honor 2011 para Antonio Gala

2011-12-15T01:42:00.000+01:00

"A mí me lo han dado todavía por un soplo de vida y lo agradezco con todo mi corazón".

"¿Que si tengo miedo?. Nunca he tenido miedo, y a eso menos, porque es un acabamiento y todo lo que empieza debe terminar".

"Me gustaría pegarle una patada al teatro para que se despertara"

Esperemos que Antonio Gala tenga tiempo para escribir miles de troneras más y para poner ese deseado broche a su carrera con una obra de teatro que despierte de una vez por todas los dormidos escenarios con ritmos de comedia. Porque, al fin y al cabo, la vida es una comedia y necesitamos tantas veces que lo sea, que puede que los escritores tengan en su mano el secreto que provoca esa calmada felicidad que echamos tanto de menos en el correr de los días.

Si no fuese por estas historias de ficción, la amargura se saldría con la suya en cuanto divisase el mínimo hueco existencial...no se lo puede imaginar, estimado Antonio, no se lo puede imaginar...

Que siga usted enseñándonos tanto.

De Doña Letizia, su nariz y lo que piensa la Infanta Cristina del Caso UrdangaRÍN...

2011-12-14T19:28:00.002+01:00

Pues no corren buenos tiempos para la Monarquía y la primera que me viene a la cabeza es Doña Letizia. Si después de meterse en estos berenjenales luego va y no reina, entonces es para morirse... ¿no me digan?. Estará a estas alturas poniendo más verdes aún a sus cuñadísimos y no es para menos. Seguro que el Príncipe va a tener que darle la razón finalmente con la que está cayendo...

Quizá hasta no haya mal que por bien no venga y Letizia vuelve a recuperar ese brillo que le quitó la corona. Nunca se sabe.

Imagen extraída de "El Jueves" (he estado leyendo un rato, con perdón...)

Los Borbones en pelotaS

2011-12-13T19:01:00.002+01:00

Pues sí que estamos buenos. Me he dirigido a ese contador de visitas y sendas varias que nos ofrece información sobre los que arriban en nuestros saloncitos y, en el caso de este país de las últimas cosas, está muy clara la preferencia de los que pisan por estos lares aunque sea de manera fugaz:

La mayoría de los visitantes vienen buscando desnudos masculinos.

Si es que ya te lo decía yo, Campu....Internet is for porn...(miremos por donde lo miremos)

Dejo aquí una curiosidad que he encontrado en esta red de redes buscando eso....tíos en pelotas (en la información de esta página de Wikipedia aparece algún enlace también curioso, por si queréis "profundizar")

Nota de Campurriana: Ah! no...no voy a hablar de Urdangarín.

Y un desnudo para hoy...

2011-12-12T18:13:00.000+01:00

Fuente de la imagen

Podría titularlo "Si antes fue la muerte, ahora la vida".

Y es que antes de sumergirme en desnudos al pincel he acudido, por aquello de ponerme al día, a las portadas de prensa y parece que lo que se cocina en estos momentos es poco halagüeño por calificarlo de alguna manera y como era de esperar. Menos halagüeño aún para la Casa Real a la que últimamente le crecen los enanos o los yernísimos. Por lo que se ve, no han tenido ojo las infantas o es que las coronas se suben pronto a la testa.

Por otros lares, y siguiendo con los ojos puestos sobre las portadas, ya se escuchan los primeros nombramientos rajoyanos. A estas alturas también se estarán cociendo los Ministerios (todavía con mayúsculas) mientras Cayetano de Orujo suelta alguna frasecilla molesta olvidándose de sus muchos pecadillos sin importancia o con ella relativa. Sigo leyendo y veo que Mou busca excusas debajo de los pedruscos, otro caso de violencia de género (otro más de los muchos), el alto número de accidentes de tráfico durante el puente-acueducto (pensemos en las historias que se ocultan detrás de una noticia como ésta, meditemos sobre ello).

Y dicen algo de un tal Antón Reixa y la SGAE... De nuevo aparece el baile de conciencias con la prima (de riesgo) pisando esta última más fuerte. Rusia y sus truculencias electorales, la dudosa UE, el fútbol como escapatoria de españolitos de a pie que luchan contra la infelicidad que provocan los números rojos, el injusto olvido de deportes como el balonmano (un, dos, tres...responda otra vez), la vuelta de los trajes de Camps que ya deben de estar apolillados. De dictadores de las Américas va la cosa también y para no variar (¡qué penita de países ricos en recursos!)...

¿Qué me dicen de la vergonzosa fotografía de la modelo de Elite en los huesecillos?.

De verdad...cada vez estoy más convencida: TENEMOS LO QUE NOS MERECEMOS.

Voy a seguir con mis desnudos, por cierto.

Escribiendo...

2011-12-11T14:02:00.003+01:00

Fuente de la imagen

Entre los suaves vestidos de niebla

danza con su ritmo fúnebre el carruaje de la vida

crujen las ruedas sobre las hojas secas del viejo camino de tierra húmeda

se adivinan a lo lejos las primeras nieves del largo invierno sobre las cumbres iluminadas por ellas

hace frío

el silencio se apodera de los corazones transeúntes

de los cuerpos entumecidos que vagan entre la nebulosa del oscuro paisaje

se escuchan solamente los pasos del cortejo

a lo lejos, siempre a lo lejos...

Ahora se me ha dado por los vampiros...

2011-12-10T22:06:00.001+01:00

Sí. Ya sé que hay muchos por ahí que chupan la sangre a uno...pero no me refiero a ésos sino a otros que dan menos miedo como los que se muestran aquí arriba.

El otro día vi Noche de miedo (Fright night) (versión 2011) y ayer 30 días de oscuridad (2007). Supongo que le seguirá Entrevista con el vampiro (1994) por aquello de que en su momento me gustó mucho y ahora la tengo a mano.

Lo que quería preguntaros, querídisimos navegantes, es si tenéis alguna recomendación vampiresca y es que a Campu ahora se le ha dado por los vampiros. Ya veis, una que es así de rarita...

Por cierto, os dejo una curiosidad.... ¿sabíais que el pueblecito de "30 días de oscuridad" existe realmente?
Pinchad aquí.
Creo que será destino de mis próximas vacaciones...

Feliz noche de miedo.
Auuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Los fotógrafos que he conocido (VI): Jota Ele y los rincones de una de mis ciudades (MADRID)

2011-12-08T19:50:00.000+01:00

No me he olvidado. No señor. Continúa Campurriana con esta serie "Los fotógrafos que he conocido" que empezó hace ya unos meses. Y es que, recordando lo ya comentado, a Campu no le fascinan los denominados "fotógrafos de libro" sino aquéllos que bajan con su cámara a la calle para comprar el pan y echar la Primitiva y, de paso, para realizar y compartir miradas de una mañana soleada y fría de invierno, por poner un ejemplo.

Por azar virtual y por amor a una de mis ciudades, encontré a Jota Ele un día de sosiego buscando escenarios familiares de infancia. Y me quedé. Me quedé en su saloncito aderezado con humor, opiniones sinceras y directas y mucho-mucho Madrid.

De Madrid al cielo, claro...

Y de Jota Ele a Madrid.

Felicidades y, de nuevo, muchas gracias por regalar tanto.

VOSOTROS (Para meditar)

2011-12-07T20:30:00.002+01:00

Fuente de la imagen

El que está subido al andamio. El que reparte a la caída de la tarde la bolsa de comida china, india, la pizza. El que vende las flores que adornan los supermercados de las esquinas. La que echa horas en diez casas distintas y de la que sólo conoces el nombre propio y un número de móvil. Las que cocinan en los restaurantes indios, chinos, italianos, españoles. Los que cargan con los muebles en las mudanzas. Los que disponen la mesa de los restaurantes, sirven el agua y ponen los platos, pero no atienden al cliente porque no tienen categoría de camareros. Los friegaplatos. Las que limpian los restaurantes. Las que hacen manicuras y pedicuras de sol a sol trabajando para los coreanos y los chinos que son los que ostentan mayoritariamente esos centros de belleza. Los dependientes de las ferreterías de mi barrio que suelen ser propiedad de los árabes. Las tatas o babysitters, que cuidan a los niños con mucho más afecto físico y más naturalidad de lo que las madres anglosajonas son capaces de ofrecer. Los que en cuanto pueden te hablan con nostalgia del país que dejaron atrás y al que no pueden regresar. Los que dejaron allí a hijos que se están haciendo grandes sin la presencia de sus padres. Los que te cuentan que la nostalgia no les ciega el entendimiento, que harán lo imposible porque sus hijos estudien aquí. Los que llenan el metro a primerísima hora de la mañana y se quedan abstraídos, mirando al vacío. Los que vuelven de madrugada, tras dejar limpio el restaurante, y van dando cabezadas en los largos trayectos camino de Queens o del Bronx. Eran ellos. Todos ellos, ellos y sus niños, bebés nacidos en este discutible paraíso de las oportunidades. Bajaban en una de las manifestaciones más numerosas que se hayan visto, de Union Square hacia el Ayuntamiento, inundaban Broadway con pancartas: "Vosotros llegasteis aquí de la misma manera". Ese vosotros tenía un destinatario simbólico. Reclamaban comprensión y solidaridad de todos los que olvidan que sus abuelos llegaron a Nueva York huyendo de la muerte y del hambre a principios del siglo XX y hoy disfrutan de ciudadanía y sentido de pertenencia. Ese "vosotros" también estaba dirigido a mí, que miraba desde la acera la gran riada humana de los que a diario, de una manera u otra, me sirven.

Elvira Lindo

Iste desacougo!

2011-12-07T12:53:00.001+01:00

" PECHOUSE a noite riba do ucedo
i eu non vin einda a cor da miña amiga.
Agora é cando ún treme e ten medo.

ISTE desacougo! Este cousa! Esta mao xorda que tira!
Iste querer irse sin saber para onde!

AGORA o meu cor é unha chaga encendida.
Unha mao loba anda escalazándome a ferida.

ESTA door que se oi!
Iste cor meu!
Esta door que me veo ela de seu
Sin saber polo que foi!

FOI coma se caira nunha cova.
Antes era noite i era día
Agora é todo unha negrura loba. "

Uxío Novoneyra

¡SOS!: Duda con Blogger (no puedo ver algunas imágenes del blog)

2011-12-06T20:30:00.003+01:00

Siempre he querido haceros esta pregunta.

Si alguien puede ayudarme, lo agradecería. Quizá sea por alguna opción del navegador (utilizo Firefox).

El caso es que algunas fotografías colgadas hace tiempo no salen y, en su lugar, aparece esta bonita imagen que dejo aquí con un prohibido como una casa.

¿Sabéis a qué se debe?...

Gracias, navegantes.

Feliz día de ¿La Constitución?

No he escuchado/leído apenas nada sobre ella este año...(por algo será)

ACTUALIZACIÓN 1: Se trata de fotografías mías, no obtenidas en la red. Éstas se encuentran en varios albumes de Picasa.

ACTUALIZACIÓN 2: Ya he descubierto algo...tengo albumes de dos cuentas y una de ellas no tiene acceso público, por lo que la solución sería a mi modo de ver pasar estos albumes a la otra cuenta (diferentes usuarios). ¿Cómo lo veis? ¿sabéis cómo se puede hacer esto en Picasa?...

De haikus, túneles y sentido de la vida...

2011-12-05T21:09:00.002+01:00

Fuente de la imagen

Hay blogs que tengo que visitar con calma; con la tranquilidad que ofrecen días como hoy en los que me cobijo en casa mientras llueve tras las ventanas. Y es así como me he encontrado esta tarde mientras leía en la habitación fragmentos en Salvo el crepúsculo. Uno de ellos fue éste de la obra de Ernesto Sábato. Me ha parecido muy interesante y me he quedado con ganas de más, la verdad.

Respecto a los haikus, he leído ya unos cuantos...esa relación con una realidad que se mueve ante nosotros siempre me ha llamado la atención...
¿Os atreveríais a crear alguno?. Perdonadme si soy demasiado osada al hacer esta petición. Quizá no se denominen entonces haikus y sí pensamientos breves pero profundos...no sé...

Yo lanzo aquí uno de estos pensamientos (apenas sin meditarlo) para que no se diga. Si es un haiku o no, ya es otro cantar...

PRISIONERA DEL CUERPO
BATALLA CON EL ALMA
LLUVIA DE LÁGRIMAS

Feliz noche, navegantes. Espero algún pensamiento vuestro apenas meditado...
¡Que no se diga!
:)

Submarino, de Thomas Vinterberg

2011-12-05T10:02:00.001+01:00

Reconozco que a Campurriana le atrae más el cine real, el cine de tragedias cotidianas y pies en el suelo. Es bien cierto que la realidad, gracias a Dios, no es sólo tragedia. Eso también lo sabe Campurriana. La cuestión es que ella prefiere sumergirse en una cinta de este tipo y no en ciencia ficción, comedia romántica, cine escatológico...aunque, todo hay que decirlo, a veces le han sorprendido estos géneros incluyendo películas dignas de ver dentro de su amplia gama de alternativas indiferentes.

Submarino es una buena película a pesar del sufrimiento que genera en el espectador. Cuando la infancia se mete en el medio pasa lo que pasa. La inocencia infantil duele si se encuentra rodeada de la crudeza de una existencia abocada al fracaso. A Campu le daban ganas de meterse en la historia para llevarse al pequeño protagonista en brazos lejos de un padre que, a pesar de todo, le quería con todas sus fuerzas. Por este motivo se comprende el amor del hijo al padre desastroso. Porque el amor puede con todo; incluso con los sufrimientos más duros conocidos desde cortas edades.

Esta película trata sobre el peso de un pasado. Sobre la debilidad del ser humano. Sobre la infancia, la familia, el amor...

Hablemos de felicidad...

2011-12-04T20:12:00.002+01:00

El mundo de Sofía (fragmento)

" Quizás esto último te resulte un poco difícil de digerir, Sofía. Empiezo de
nuevo: Sócrates pensaba que era imposible ser feliz si uno actúa en contra de
sus convicciones. Y el que sepa cómo se llega a ser un hombre feliz, intentará
serlo.
Por ello, quien sabe lo que está bien, también hará el bien, pues ninguna
persona querrá ser infeliz, ¿no?
¿Tú qué crees, Sofía? ¿Podrás vivir feliz si constantemente haces cosas
que en el fondo sabes que no están bien? Hay muchos que constantemente
mienten, y roban, y hablan mal de los demás. ¡De acuerdo! Seguramente
saben que eso no está bien, o que no es justo, si prefieres. ¿Pero crees que
eso les hace felices?
Sócrates no pensaba así.
Cuando Sofía hubo leído la carta sobre Sócrates, la metió en la caja y salió al jardín.
Quería meterse en casa antes de que su madre volviera de la compra, para evitar un
montón de preguntas sobre dónde había estado. Además, había prometido fregar los
platos.
Estaba llenando de agua la pila cuando entro su madre con dos bolsas de compra.
Quizás por eso dijo:
— Pareces estar un poco en la luna últimamente, Sofía.
Sofía no sabía por que lo decía, simplemente se le escapó:
—Sócrates también lo estaba.
—¿Sócrates?
La madre abrió los ojos de par en par.
—Es una pena que tuviera que pagar con su vida por ello —prosiguió Sofía muy
pensativa.
—¡Pero Sofía! ¡Ya no sé qué decir!
—Tampoco lo sabía Sócrates. Lo Único que sabia era que no sabía nada en
absoluto. Y, sin embargo, era la persona más sabia de Atenas.
La madre estaba atónita. Al final dijo:
—¿Es algo que has aprendido en el instituto?
Sofía negó enérgicamente con la cabeza.
—Allí no aprendemos nada...
La gran diferencia entre un maestro de escuela y un auténtico filosofo es que el
maestro cree que sabe un montón e intenta obligar a los alumnos a aprender. Un
filósofo intenta averiguar las cosas junto con los alumnos. "

Piensa en las cosas buenas que te han sucedido hoy. En la rutina diaria se esconden miles de detalles que provocan esa felicidad, ese estado de ánimo tan demandado por una sociedad que se pierde, que está ya bastante perdida a pesar de tantas "formaciones"... Estoy segura de que nos sorprenderíamos si nos parásemos a pensar un momento. Segurísima. Quizá no tenemos tiempo, no lo buscamos, lo perdemos también...

Los envidiosos, los que sólo piensan en el dinero y no saben por ello disfrutar de una cena entre amigos, los que sufren con la felicidad ajena, los egoístas, los que nunca están contentos con lo que tienen y siempre quieren más...tienen ya su propio castigo con sus propios sentimientos.

Dice un proverbio chino lo siguiente:

El bien que hicimos la víspera es el que nos trae la felicidad por la mañana.

Feliz fin de domingo, navegantes.

Quizá en el firmamento...

2011-12-01T18:14:00.001+01:00

Éstos son días de despedidas. De varias despedidas a una persona muy especial para mí. No dejo de recordarla con la incredulidad que genera la muerte reciente. Asimilaré que ya no está cuando regrese a su entorno y no la vea entre fogones, en las reuniones de la gran familia que creó con tanta dedicación, en la casa del pueblo al amor de una lumbre tantas veces avivada por ella.

Es curioso...Imaginaba que era inmortal. Que nunca se marcharía.

A mi abuela (mi abuelita preferida, como me gustaba llamarla).

Un chorro de...

2011-11-30T16:33:00.003+01:00

Otra de las fotografías encontradas en una de las carpetas perdidas de algún disco duro....
Soy consciente de su imperfección pero os aseguro que el recuerdo sí que es perfecto. Un viaje a...¿sabéis dónde?...(ciudad y lugar concreto de la toma)

Música y recuerdos.
Efectivamente, Campu continúa con su nostalgia....

Madrid (en movimiento)

2011-11-29T18:25:00.002+01:00

Y es que somos tan mayores que las fotografías realizadas con mi primera cámara digital ya se pueden denominar "viejas fotografías".

Ésta se podría titular "Un paseo por Madrid buscando primeras oportunidades laborales".

Y ahora que lo pienso...¡cómo hemos cambiado! ¡cómo ha cambiado la vida desde este instante inmortalizado!

Campurriana sigue escuchando música.
Nostálgica.

Razón de vivir

2011-11-28T19:11:00.000+01:00

Seguimos con la música...alejada de las noticias de actualidad...

La foto...en las Cíes algún año...

Todo cambia...

2011-11-26T12:14:00.001+01:00

La estaba escuchando ahora.
Me gusta a pesar de esa nostalgia...

La foto...la he encontrado en el baúl de los recuerdos y va así, sin retocar...

ACTUALIZACIÓN:

La secuencia de la que habla Anderea...
Me llegó de verdad.

Los consejillos que ya sabemos...

2011-11-24T18:57:00.000+01:00

Pero que no viene mal recordar...

Feliz tarde, navegantes.

Un dios salvaje

2011-11-23T23:46:00.002+01:00

Hoy he ido a verla. Salvo los minutos del final con actuaciones demasiado fingidas, forzadas, exageradas...debo decir que la película me ha gustado. Es cierto que los actores son muy buenos y que el tema es interesante. Tiene momentos de humor pero tras ese humor se encuentran también las terribles verdades que esconde el ser humano; verdades, debilidades, mezquindades...

Se habla del dios salvaje y de esa violencia capada por la educación, la sociedad...

Se habla de la pareja y de sus suplicios, la familia, los escrúpulos o la carencia de ellos...

La complejidad del comportamiento de los hombres tiene su explicación, sus explicaciones. Sólo debemos profundizar (si queremos).

Leído en algún rincón de alguna pared de algún hospital...

2011-11-17T00:55:00.010+01:00

El Árbol Confundido

Había una vez, algún lugar que podría ser cualquier lugar, y en un tiempo que podría ser cualquier tiempo, un hermoso jardín, con manzanos, naranjos, perales y bellísimos rosales, todos ellos felices y realizados.

Todos vivían alegres en el jardín, excepto un árbol que estaba profundamente triste. EI pobre tenía un problema existencial: ”No sabía quién era."

- Lo que te falta es concentración - le decía el manzano- si realmente lo intentas, podrás tener sabrosas manzanas. “¿Ves qué fácil es?”

-No lo escuches, exigía el rosal. Es más sencillo tener rosas y “¿Ves qué bellas son?”

Y el árbol desesperado, intentaba todo lo que le sugerían, y como no lograba ser como los demás se sentía cada vez mas frustrado.

Un día llegó hasta el jardín el búho, la más sabia de las aves, y al ver la desesperación del árbol, exclamo:

-No te preocupes, tu problema no es tan grave, es el mismo de muchísimos seres sobre la Tierra. Yo te daré la solución: “No dediques tu vida a ser como los demás quieran que seas...Sé tu mismo, conócete, y para lograrlo, escucha tu voz interior."

Y dicho esto, el búho desapareció.

“¿Mi voz interior…? Ser yo mismo...? ¿Conocerme...?” Se preguntaba el árbol tratando de comprender las palabras del búho, cuando de pronto, comprendió".

Y cerrando los ojos y los oídos, abrió el corazón, y por fin pudo escuchar su voz interior diciéndole:

“Tu jamás darás manzanas porque no eres un manzano, ni florecerás cada primavera porque no eres un rosal. Eres un roble, y tu destino es crecer grande y majestuoso. Dar cobijo a las aves, sombra a los viajeros, belleza al paisaje. Tu grandeza y fortaleza serán inspiración para todos los que te vean.. Tienes una misión: Cúmplela".

Y el árbol se sintió fuerte y seguro de sí mismo y se dispuso a ser todo aquello para lo cual estaba destinado. Así, pronto lleno su espacio y fue admirado y respetado por todos.

Y sólo entonces el jardín fue completamente feliz.

Yo me pregunto al ver a mi alrededor, ¿Cuantos serán robles que no se permiten a sí mismos crecer? ¿Cuántos serán rosales que por miedo al reto, sólo dan espinas? ¿Cuántos naranjos que no saben florecer?

En la vida, todos tenemos un destino que cumplir, un espacio que llenar. El secreto está en saber encontrarlo...

********************************************************************************

En los hospitales se aprenden tantas cosas...Puede ser que la sensibilidad esté más a flor de piel, puede ser que el sentido de la vida se perciba más claramente con la fugacidad de ésta, incluso llegando a los cien años...
Pero lo más positivo de estos lugares es la humanidad que se respira en ciertos rincones de los mismos; en las familias que se conocen, en la fuerza para seguir adelante a pesar de todo, en el apoyo, las sonrisas, el amor incondicional, la amistad verdadera, la serenidad TAN importante en momentos TAN delicados...

De repente, Campu ha vuelto a creer en el ser humano.

Hoy repito entrada porque la necesito...

2011-11-15T01:37:00.001+01:00

No es que Campurriana esté vaga, sino que de repente me acordé de que Amio Cajander recomendaba leer unos versos antes de comenzar los días que transcurren unos tras otros...unos versos que, por lo menos a mí, me gusta recordar de vez en cuando y sobre todo cuando los necesito de verdad.

Aquí dejo ese post repetido. Ruego me disculpéis porque es bastante reciente, aunque pasa el tiempo con la velocidad del rayo...

La entrada en cuestión.

Escribiendo...lo que se me va ocurriendo sin más...

2011-11-13T21:57:00.002+01:00

¿Qué mundo le espera? ¿será feliz?. Su madre tenía en el rostro la preocupación y yo lo comprendía perfectamente. ¿Es suficiente la experiencia? ¿realmente aprendemos de lo que vivimos?. Es duro ver como el transcurso del tiempo va haciendo y deshaciendo al antojo de qué sé yo y de una manera tan fugaz como lo son algunas estrellas. Los hombres se van desnudando hasta el final de sus días, lenta pero constantemente. El sentido de muchas vivencias huye para siempre con aquéllos que nos quisieron tanto y que ahora ya no están. ¿Qué permanece?. Creo, una vez meditado bien, que permanecen más cosas de las que creemos y son éstas las únicas que pueden ayudarnos. Después de todo, se trata de vivir seleccionando.

De prefijos va la cosa...

2011-11-12T00:50:00.003+01:00

IRONÍAS

Entre parado y preparado no hay más que un prefijo, distancia que, si nunca fue excesiva, con la crisis se ha reducido hasta extremos insoportables. De hecho, ahora todos los trabajadores somos, en potencia, preparados. La recomendación tradicional de los padres ("hijo, debes formarte para estar preparado") ha devenido en una ironía sangrienta, igual que la expresión "jamás hemos tenido una juventud tan preparada". En efecto, nunca hemos tenido una juventud tan cerca de quedarse en el paro; la mitad de los que acaben sus estudios este año se encuentran ya en situación de preparados. El significado se desliza por debajo de las palabras con el sigilo de una sombra asesina. Estar preparado, que en otro tiempo quiso decir haber estudiado dos carreras y cuatro idiomas, significa hoy encontrarse en la situación previa al desempleo, en el umbral del paro, en la frontera de la desesperación laboral. Ahora que habíamos logrado vivir como si no fuéramos a morir nunca, vamos a la oficina con la certidumbre de que nuestro empleo es la antesala del desempleo. Por eso hay también más trabajadores prejubilados que jubilados y contribuyentes más preocupados que ocupados. Hubo un tiempo, ¿recuerdan?, en el que el prefijo de moda fue pos: nos encontrábamos de súbito en la posmodernidad, en la poshistoria, en la era posindustrial o posanalógica. Parece mentira que un cambio de prefijo implique un cambio tan grande de cultura. Ahora todo es más premeditado que meditado, hay también más prejuicios que juicios y presentimos las cosas antes de sentirlas. Perdido su prestigio el pos, nos hemos dado de bruces con el pre. Pero no imaginábamos, la verdad, un pre tan duro, un pre de premonición, sobre todo sabiendo como sabemos desde el principio de los tiempos que no hay presentimientos buenos, pues no existen los profetas de la dicha.

Fuente

Y de repente, me dieron ganas de sumergirme en las tarrinas de chocolate de la nevera...

Os dejo una canción que estaba escuchando ahora.
Me gusta.

Los hombres mayores...más dulces

2011-11-11T01:04:00.008+01:00

Y se me ha dado por escuchar Redes últimamente. En esta ocasión, el programa trataba del funcionamiento del cerebro de los hombres y, aunque ya es un tema muy manido, siempre que me acerco a él aprendo algo nuevo de mis compañeros masculinos cayendo en la dulce tentación de nadar entre testosterona y más testosterona...

¿Por qué no nos dicen a las mujeres en situaciones complicadas (por ejemplo, un problema que tengamos en el trabajo) que entienden como nos sentimos en lugar de aportar posibles soluciones directamente?...

Si os interesa escuchar más para poder comprender mejor a los misteriosos hombres que nos acompañan y los cambios que sufren a lo largo de su vida, pinchad aquí.

Ya me contaréis.

Y un vídeo que he visto en el blog del Mendiguiño...
(sin comentarios)

Actualización:

Y hablando de virginidad, he encontrado un vídeo buenísimo en el blog de Juan Carlos.

Somos menos violentos...

2011-11-10T21:08:00.005+01:00

Hoy estuve viendo este programa que habla del declive de la violencia cuando parece que estamos al borde de un estallido. Los tenderos, antes amables y sonrientes, ahora ponen el grito en el cielo cuando ven al yerno rubio del Rey cerca del abismo o los shows televisivos que eliminan neuronas cada segundo; de verdad que se nota como van muriendo una a una, cual resaca en los cuarenta.

Pues sí que estamos buenos.

Dejo aquí la frase que ponía la guinda a este espacio televisivo:

El mundo es cada vez menos violento,
pero nuestras emociones son las mismas que antaño.

Steven Pinker

No cambiaremos de vida si no cambiamos la vida...

2011-11-10T01:42:00.001+01:00

Frase leída en la presentación de un libro de tapas blandas de José Saramago que encontré, curiosamente, en una gran superficie entre pañales y televisores. Desde allí gritaba en silencio sus verdades (me repatea, por cierto, eso de mi verdad, tu verdad y la verdad del vecino)...

Dice también así:

"Un mundo en rápido proceso de extinción, otro que crece y se multiplica como un juego de espejos donde no parece haber límites para la ilusión engañosa"...

Es cierto: No cambiaremos de vida si no cambiamos la vida.

Bicicleta, cuchara, manzana. El documental.

2011-11-08T19:13:00.000+01:00

Os lo recomiendo si no lo habéis visto aún.
Luego podemos dejar alguna reflexión.

Pinchad aquí.

A ver quien la tiene más grande...

2011-11-08T01:46:00.004+01:00

No os preocupéis porque no voy a escribir sobre el debate de esta noche. Podéis, para leer sobre el tema, abrir los periódicos hoy y elegir al gusto en la amplia carta informativa que nos regala éste, nuestropaís. Si es que no nos podemos quejar y nos quejamos; en España uno no escucha lo que quiere porque no quiere. Anda que no tenemos opciones para disfrutar de nuestros argumentos preferidos y no salir de ahí. Me pregunto que para qué si nos encantan...

Pero bueno, lo que quería escribir hoy aquí es un párrafo de un libro que estoy acabando de leer por recomendación de un amigo. Se titula Las trampas del deseo y su autor es Dan Ariely. Tiene cosas curiosas aunque casi todo lo que se indica en él ya lo sabemos. Pero no está de más que de vez en cuando nos recuerden de alguna manera que no somos tan listos como creemos.

Dejo aquí un fragmento:

Hace unas décadas, el naturalista Konrad Lorenz descubrió que los ansarinos, al salir del huevo, se apegan al primer objeto en movimiento con el que se encuentran (que en general suele ser su madre). Lorenz lo supo porque, en uno de sus experimentos, él fue lo primero que vieron las crías, y desde ese momento lo siguieron fielmente a todas partes. De ese modo, Lorenz demostró que los ansarinos no sólo toman decisiones iniciales basándose en lo que encuentran disponible en su entorno, sino que se atienen a su decisión una vez tomada. Lorenz denominó a este fenómeno natural IMPRONTA.

¿Está, pues, el cerebro humano estructurado como el de los gansos? ¿Nuestras primeras impresiones y decisiones producen también una IMPRONTA? Y de ser así, ¿qué papel desempeña dicha impronta en nuestras vidas?.

Así es la política...

2011-11-06T23:13:00.002+01:00

No quería tocar este tema hoy, la verdad. Pero parece que la política todo lo inunda en estos días de debates, corbatas, carteles y palabras huecas. Penita que nuestros políticos más valorados estén tan poco valorados. Penita que no se tomen en serio el significado del 15M; el significado real de esta indignación por ahora pacífica. Esto va en serio y todavía no se han dado cuenta. Cuando la gente no tiene nada que perder puede ser muy peligrosa. Por favor, que la historia no se repita...

(Es cierto también que no todo está en sus manos)

No dice nada nuevo aquí Vicent pero me parece muy gráfico el análisis del comportamiento de los políticos que hace en esta columna, así que lo dejo en nuestro saloncito por si a alguien interesa.

La tajada, de Manuel Vicent.

En cualquier excursión a pie con viandas a la fuente de la teja siempre hay un grandullón, en general el más conformista de la pandilla, al que le toca llevar la sandía. Quien lo haya probado sabe lo difícil que es transportar una sandía en brazos a través de un sendero escarpado, con subidas y bajadas cada vez más abruptas. Durante ocho años, desde que Aznar lo eligió a dedo como sucesor, Rajoy ha llevado esa pesada sandía como jefe de la oposición, al hombro o abrazada contra la barriga. Él fue el primero en creer que no podría con esa carga tan resbaladiza y estuvo a punto de soltarla desde el balcón de Génova la noche de aquel 14-M en que perdió las elecciones, pero contra todo pronóstico resistió la tentación. Después, a lo largo de ocho años, además de su propio desánimo, ha debido soportar toda clase de zancadillas de la gente de su partido, los agravios de los medios de comunicación afines que alentaban la ambición de otros líderes correligionarios para desbancarlo, los insultos directos de la derecha radical que lo consideraba un perdedor nato y la escasa valoración personal que siempre le dieron las encuestas. Tampoco el partido socialista lo tenía en consideración como adversario. La opinión pública y los políticos de cualquier bando durante la larga excursión a la fuente de la teja han cruzado apuestas con dos variantes: si a Rajoy en este camino tan abrupto de la oposición se le caería la sandía al suelo y se le partiría en dos; o si, finalmente, cansado de cargar con ese peso muerto, un día lo soltaría en plena cuesta para echar a correr hasta perderse monte abajo. Ahora algunos políticos del Partido Popular, hartos de ponerle zancadillas, periodistas de la derecha radical, que lo despreciaban hasta el escarnio, y ese conjunto de logreros y trincones que se mueven en las tertulias en torno al poder, están dando un espectáculo de bajeza perruna al comprobar que ya se divisa el final del trayecto y Rajoy va a ser capaz de llevar la sandía hasta la fuente de la teja. Los enemigos que le acuchillaron por la espalda ahora extienden en su honor la manta en el suelo con las viandas, se sientan alrededor y esperan que Rajoy les haga partícipes de la piñata que la sandía lleva dentro. Todos esperan recibir la correspondiente tajada.

Fuente

Conversaciones sobre el futuro...(Sabadell)

2011-11-04T02:02:00.002+01:00

Al margen de que haya un banco por el medio, que prefiero olvidarlo, he estado escuchando estas conversaciones completas entre diferentes personas-personajes porque tenía curiosidad. Estaban ahí Rojas Marcos, Luz Casal, Loquillo, Geraldine Chaplin...en unas charlas a dos sobre el futuro que, curiosamente, hoy se ve más negro que gris.

Debo reconocer que me ha parecido una buena idea publicitaria. Esperemos que del dinero invertido se obtengan frutos; que no sólo los obtengan el banco y los protagonistas...

La conversación que menos me atrajo, por la escasa química que había entre ellos, fue la de Estrella Morente y Rojas Marcos. Supongo que no se encontrarían en su mejor día o no se eligió bien al compañero.

La que más me sedujo fue la de Luz Casal y Geraldine Chaplin. Ambas tienen fuerza y, es cierto, Luz transmite serenidad.

Escribiendo...

2011-11-02T17:48:00.004+01:00

La biblioteca era el lugar donde se resguardaban las almas perdidas de la ciudad sin nombre. Algunos, incluso, se acercaban a leer. Otros, en cambio, con los ojos vacíos arrastraban su mirada sobre las letras que aparecían en los libros que no habían sido colocados aún en las viejas estanterías de madera. Aquel escenario era el que observaba cada día el hombre de edad indefinida que esperaba pacientemente la llegada de su hija. Se entretenía, mientras tanto, con historias de naufragios, de desamores trágicos, de reinas abandonadas, de luchas de clases, de biografías retocadas por miles de manos que pasaban por encima de ellas cada nueva temporada...
Ese día su hija no vino a buscarlo. Nunca se supo qué ocurrió con aquella mujer que dedicaba la vida entera al cuidado de su padre. A partir de este momento, el hombre de edad indefinida se frotaba las manos cada vez que llegaba la hora del regreso. Después se levantaba con calma y se marchaba solo. Así transcurrieron los meses hasta que su alma se escapó definitivamente. Poco a poco, la biblioteca se iba quedando vacía hasta que llegaban nuevas historias para alimentar el mundo, para descomponerlo.

La profesora de Arte. De Pérez-Reverte.

2011-11-02T01:45:00.000+01:00

No he tenido yo la suerte de tener profesores que verdaderamente me hayan tocado la fibra sensible. Los he tenido, eso sí, buenos, pasables y también nefastos. Pero profesores de ésos que dejan huella para ser recordados el resto de la vida con agradecimiento eterno y sincero, pues tendría que pararme a pensar...

Por este motivo, me ha gustado esta columna de Reverte. Dichosos los profesores que han sabido llegar a sus alumnos en el instante adecuado, y no tiene que ser éste necesariamente el que se comparte en las clases sino el que enriquece la vida más allá de las aulas, más allá de ese momento compartido...

Sin más, las palabras de Reverte:

En la vida de todo hombre hay mujeres que lo marcan para siempre. Eso incluye a madres, esposas, hijas, amantes o cualquier otra variedad imaginable del asunto. En ocasiones, algunos individuos más o menos afortunados vislumbran claves ocultas, secretos de la vida a través de los ojos de esas mujeres. Llegan a conocer mejor el mundo y a ellos mismos gracias a lo que ven o creen ver en la mirada de ellas, y también en sus actitudes, sus palabras y especialmente sus silencios. Alguna vez escribí, o dije, que nadie habla con silencios mejor que las mujeres. O con palabras, cuando se ponen. Sobre todo si salen al palenque hartas, fatigadas o heridas.

Hoy quiero contarles de una mujer que marcó mi vida. Su nombre figura en libretas de apuntes que conservo desde hace más de cuarenta años, y que contienen las notas que tomé en 6.º y Preu sobre Historia del Arte. Por aquel tiempo yo era un jovenzuelo insolente con la mochila llena de libros, a punto de viajar a la isla de los piratas. Me habían echado de los Maristas y conseguí asilo en el Instituto de Cartagena. Sólo éramos once en Letras, y los profesores de Literatura, Latín, Griego, Filosofía e Historia, también recién llegados, resultaron jóvenes y brillantes. Nos dieron tres años de felicidad intelectual con alicientes extras: Gloria, la profesora de Griego, usaba minifaldas de vértigo y tenía unas piernas espectaculares; y la profesora de Historia del Arte era dulce, tímida y sabia. Se llamaba María Amparo Ibáñez; y, como digo, conservo sus apuntes porque son metódicos y perfectos. Todavía ahora, cuando necesito refrescar un dato de modo urgente, acudo a ellos antes que al Summa Artis, al Espasa o al René Huyghe. Por eso siguen al alcance de mi mano, en el estante más próximo a la mesa donde trabajo.

Esa profesora nos enseñó a mirar a través de sus ojos: arquitrabes, volutas, arbotantes, frescos, veladuras, adquirieron sentido gracias a su inteligencia paciente. Ella nos llevó de la mano desde el arco de adobe a la nervadura gótica, del tesoro de Atreo a la silla de Frank Lloyd Wright, de la cerámica cordada a las sombras largas de Chirico. Enseñándonos, entre otras cosas útiles, que la Historia del Arte, como la Historia a secas, es mucho más que una disciplina académica: es un espejo familiar donde mirarse, un libro ameno que explica lo que fuimos y somos. Un rico sedimento de siglos que proporciona al hombre occidental -o a lo que va quedando de él- memoria, explicación y consuelo. Sin Amparo Ibáñez, sin sus explicaciones y su inteligencia, sin su fe imbatible en los once muchachos que, con ella, analizaban fascinados el último detalle de cada catedral, cada escultura y cada cuadro, mi vida sería hoy, seguramente, muy distinta. Con la mirada que esa mujer me educó pude escribir, más de veinte años después, La tabla de Flandes: la historia de una joven que mira un cuadro como quien descifra un enigma, del mismo modo que, gracias a mi profesora, aprendí yo a mirar con diecisiete o dieciocho años. Y tampoco, sin esa mirada que luego contempló cosas que nada tienen que ver con la Historia del Arte -aunque en el fondo quizá tengan que ver, y mucho-, habría podido escribir más tarde la novela que llamé El pintor de batallas sin que haya nada casual en la elección del título: la historia del hombre que, encerrado en una torre circular, pinta en sus muros la fotografía que nunca logró hacer: el paisaje-resumen devastado, monótono, implacable, de todo el horror y todas las guerras.

Hace algún tiempo, cuando firmaba libros después de presentar una de mis novelas en Valencia, vi a Amparo Ibáñez en la cola de lectores, aguardando paciente con un libro en las manos. No la había vuelto a ver desde el Instituto, pero la reconocí en el acto: delgada, menuda, tímida. Estoy lejos de ser un fulano de lágrima fácil; pero verla allí, como uno más, me conmovió las entrañas. La cola de lectores era interminable: había mucha gente esperando una dedicatoria, y yo me iba esa misma noche. Así que hice cuanto pude. Como siempre firmo de pie, no tuve que levantarme. Hablé atropelladamente de lo mucho que mis libros y mi vida le debían. De la deuda inmensa y del indeleble recuerdo. Ella asentía complacida de escuchar aquello, mientras yo garabateaba unas líneas apresuradas en la página de cortesía de la novela. Después la besé y me quedé mirándola un momento, con dolorida impotencia, antes de atender al siguiente lector que aguardaba. Así la vi perderse entre la gente, con el libro firmado que apretaba contra el corazón. Entonces decidí que alguna vez, si lograba no ponerme demasiado sentimental, escribiría unas líneas como las que ahora escribo. Para decirle, al fin, lo que entonces no le dije.

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El visionario Mario

2011-10-31T02:02:00.002+01:00

No. No es un título de un cuento infantil. Se trata de Mario Conde y de su entrevista en ese programa con nombre de atracción redonda. Lo reconozco: me quedé a escucharla. Mea culpa. Aumenté la audiencia de la cadena zafia y partidista y perdí el valioso tiempo que tenemos escuchando obviedades, hipocresías y, lo peor de todo, palabras seleccionadas para públicos aborregados.

Sr. Conde, todos sabemos que a usted el dinero le gusta más que a un tonto un lápiz. Por favor, no nos venga ahora como el angelito que critica a la banca y a todo malo que haga daño a los inocentes ciudadanos, no nos venga como el salvador de España, como el nuevo visionario de este siglo. Usted sabe que ayer no dijo nada nuevo, nada inteligente dada su capacidad intelectual, nada que sorprendiese de alguna manera. Alguna "mentirijilla" también se le escapó, además de alguna indirecta relacionada con el comportamiento de nuestros gobernantes, algún lavado de imagen, mucha soberbia aunque no brillante y, como no, algún coqueteo con la cámara a pesar de que estaba griposo.

Lo que más siento de todo esto es lo que comentaba más arriba; y es que ya no creo que nos traten como si fuésemos muy cortitos, sino que cada vez estoy más convencida de que lo somos, además de corruptos por pequeña que sea nuestra parcela de corrupción. Y es así solamente como puedo llegar a entender este trato que recibimos por parte de los medios de desinformación y de los políticos que hemos elegido (sin dudarlo, la viva imagen de nosotros mismos; de una sociedad enferma y plagada de ignorancias varias).

Sr. Conde, ¿qué pretende ahora?. Seguro que no le basta con llamarnos tontos. Seguro que no.

Hace mucho que no hablamos de arte...

2011-10-30T13:47:00.005+01:00

Un museo en el museo...

MANUEL DE LOPE 29/10/2011

Hay algo enorme y milagroso en ver surgir un velázquez de un cajón de embalaje. Cuatro o cinco personas en bata blanca asistían al acontecimiento como un equipo de médicos y enfermeras dispuesto a intervenir. A pocos metros se colgaba con las precauciones necesarias Descanso en la huida a Egipto de Nicolas Poussin. El maestro francés ha sido una referencia de composición en todos los iconos de la pintura moderna, desde los bañistas de Cézanne a los saltimbanquis de Picasso. La frialdad habitual de Poussin se ve compensada con algunos detalles tiernos. El asno bebe en un pilón, María y el Niño reciben una bandeja de dátiles del tamaño de meloncillos, José sonríe a la mujer que le ofrece un cuenco de agua. El cuadro de Velázquez representa un almuerzo de mendigos y pícaros donde no falta el lujo de un mantel de hilo que valoriza la escena como si fuera un mantel de altar. Es curioso acoger a un velázquez en el Prado. Es como recibir a un miembro de la familia que ha emigrado al extranjero. Uno de los pícaros, con la cabeza rapada al cero para evitar los piojos, levanta el dedo pulgar y sonríe al espectador. A pesar del ambiente despreocupado del almuerzo toda la escena está impregnada de esa indecible melancolía velazqueña que debió ser la melancolía de toda España en la época de los últimos Austrias.

Cuando yo era joven las obras de arte no viajaban, o viajaban poco, cualquiera que hubiera sido su ajetreada vida anterior. Una vez depositadas en las pinacotecas o en las grandes instituciones culturales las obras de arte parecían alcanzar un descanso definitivo que a veces se trataba de un merecido descanso. Con los riesgos y aventuras que han sufrido algunos cuadros se podrían escribir novelas. Las obras de los grandes maestros nacían en el taller, corrían una suerte diversa según los azares de la historia o de las peripecias de sus propietarios sucesivos y terminaban por disfrutar del sueño de los siglos en la penumbra entonces poco frecuentada de los museos. Museo era sinónimo de panteón. Todo esto ha cambiado mucho. Las obras de arte se mueven. Ahora no nos asombra, pero debería asombrarnos si no hubiéramos perdido nuestra capacidad de asombro, que una selección de piezas del Museo del Hermitage de San Petersburgo se exhiba en el Museo del Prado. Un museo acoge al otro. Es un museo en el museo.

En 1941, San Petersburgo, entonces Leningrado, sufrió el largo asedio de las tropas alemanas, lo mismo que Madrid sufrió un asedio de tres años durante la Guerra Civil. Las colecciones del Hermitage y del Prado fueron parcialmente evacuadas. Los dos museos tienen una épica. El museo que fundó Catalina la Grande envía al Prado una muestra del tesoro imperial, una exhibición de escultura y artes decorativas, y una escogida selección de pintura que va desde los grandes maestros clásicos hasta la modernidad. La exposición ha llegado acompañada por 13 conservadores y funcionarios del museo ruso.

Junto con la selección de pintura, el Museo del Hermitage ha desembarcado en Madrid una cueva de Alí Babá con muestras de la colección de orfebrería. Antiguamente se almacenaba en una dependencia de palacio llamada El Gabinete de las Maravillas. El gusto por la abundancia de oro y joyas es un rasgo de carácter oriental. Buena parte de las piezas exhibidas procede sin embargo de talleres occidentales, incluido el del maestro Fabergé, el famoso fabricante by appointment de los huevos de Pascua del zar. Resulta difícil imaginar que sobre esos tesoros intactos ha pasado la revolución rusa, se ha asaltado el Palacio de Invierno y ha tenido lugar la Segunda Guerra Mundial. Eso dice mucho sobre el genio protector que vela por encima de las mayores convulsiones. Estas joyas brillan ahora como resucitadas de otro mundo, supervivientes y testigos de un Antiguo Régimen casi incomprensible en su esplendor. Cualquiera que sea su rango o su mérito, la orfebrería fatiga pronto la mirada. Uno busca por instinto o por descanso las piezas más sencillas, como esas flores azules, precisamente del taller de Fabergé, que se reconocen como flores familiares de los caminos en los linderos de campos de cereal. Es una sublimación de la naturaleza como hubiera podido describirla un autor místico. Las flores son de esmalte, las espigas son de oro y el vaso de agua, con un efecto óptico que engaña al ojo, está labrado en un fragmento macizo de cristal de roca.

El tesoro arqueológico de los zares forma la colección llamada del Oro Siberiano, el oro de los escitas, un pueblo guerrero, etnológicamente mal definido, del que ya habla Herodoto. Es un arte funerario arcaico, remoto para nosotros, remoto incluso para el mundo eslavo, hallado en las tumbas de sus reyes, desperdigadas por la estepa euroasiática. Algunos broches de formas suaves y bulto casi plano representan motivos violentos y de lucha. Una leona con atributos de cabra y lagarto rompe con las mandíbulas la cerviz de un caballo. La leona es leona y el caballo es caballo. La parte monstruosa de los animales es un recurso decorativo. En la impresión de crueldad y en el motivo mismo de la leona y la víctima se reconoce la influencia de los bajorrelieves de Asiria. Un peine de largas púas representa una escena de batalla. Dos guerreros a pie combaten contra un tercero a caballo sobre el cadáver de otro caballo. Es una instantánea congelada, pero llena de ruido y furia. Su perfil recuerda escenas similares labradas en el mármol de frisos griegos o dibujadas en línea continua en las vasijas negras de Ática. Desde Grecia y Asiria al mundo de los escitas. ¿Cómo se transmiten las formas? Los elegantes brazaletes de sus mujeres han inspirado a Bulgari.

El guardián de toda la exposición es un Perro de Paul Potter con mayor presencia que el retrato oficial de la emperatriz en traje de gran gala. Es un perro de aspecto feroz pero flaco y triste, que ha permanecido demasiado tiempo encadenado. El pintor holandés ha firmado su nombre sobre la caseta del perro como si fuera la puerta de su casa. Me pregunto cuál sería en aquel momento su estado de ánimo. Paul Potter es el autor de un famoso cuadro que representa a un novillo de raza, redondo, bien cebado, que se exhibe en el museo Mauritshuis de La Haya. Entre aquel novillo satisfecho y este perro desgraciado algo debió pasar en la vida del artista.

En la sala de escultura surge un busto de Voltaire por Houdon. Es un Voltaire calvo, escéptico y viejo, con toga de senador romano. La mueca cínica del joven Voltaire de Houdon que está en París se ha transformado en la sonrisa de este viejo desdentado. Trabaja el escultor y trabaja el tiempo. El filósofo librepensador fue unos años el ideólogo por necesidad de la despótica Catalina ilustrada. La emperatriz compró el busto en memoria de aquella relación.

De repente, un San Sebastián de Tiziano. Parece que se abren las puertas, que se nos caen escamas de los ojos. Su presencia se impone en la sala como la presencia del perro. Nada que ver con los sansebastianes torneados. Como en el tenebroso San Sebastián de Ribera se tiene la impresión de contemplar a un verdadero hombre sacrificado, al hijo de aquel Adán expulsado del Paraíso. La organización del museo ha escogido a un Efebo de Caravaggio tocando el laúd como imagen pública de toda la exposición. Mirar cuadros es como sacar cerezas de un cesto. Las cerezas se enredan como los cuadros recuerdan otros cuadros. El adolescente del laúd evoca toda la serie de efebos de Caravaggio dispersada por los museos de medio continente como una incitación al abuso de menores. Hay que pasear la mirada entre este Caravaggio y aquel Tiziano para comprender la distancia entre la sugerencia del placer y la evidencia del dolor.

En la segunda planta, dedicada a la pintura moderna, la mayoría de los cuadros expuestos proceden de aquellos legendarios coleccionistas rusos que emigraron con la revolución. Un gran matisse azul domina la sala. Picasso se halla bien representado con un Bodegón con botella de Pernod de la época cubista, una enorme Mujer desnuda de la época del arte negro, desparramada sobre un diván como una marioneta sin hilos y una triste prostituta a punto de convertirse en un espectro delante de un vaso de absenta. Pero es el gran lienzo de Matisse el que atrae las miradas. A Picasso le hubiera dado un ataque de nervios. Matisse se ha retratado a sí mismo de perfil, prisionero en un pijama de rayas en una especie de estado sonámbulo. Una misteriosa mujer sentada, también de perfil, se funde a medias en el azul de la noche. Todo el cuadro está impregnado de atmósfera onírica. El motivo de la ventana abierta, recurrente en Matisse, se abre sobre las llagas de un jardín sembrado de tulipanes rojos. El arabesco de la barandilla de hierro separa el jardín luminoso de la atmósfera del sueño. Algo hace pensar en la consulta de Edipo a la Esfinge. Seguramente se puede hacer un rosario de interpretaciones pero sólo Matisse sabía lo que soñó aquella noche.

La exposición se cierra con aquello que en la escena final de las películas del cine mudo se llamaba un fundido en negro. La historia empieza con un cézanne inacabado, un remolino de follaje azul que parece inaugurar en la pintura moderna la expresión abstracta del motivo. Y hay un Cuadrado negro de Malévich que parece representar el camino sin salida de la abstracción. Entre aquel cézanne y este malévich sólo pasaron treinta años. Seguramente Malévich llegó a esa intuición temprana en un momento desesperado, pero su Cuadrado negro fue acogido con tal éxito que Malévich lo repitió en varios ejemplares como lo hubiera hecho un buen pintor de oficio. En realidad, por todo lo que anunciaba sobre el largo camino de la pintura abstracta, es un cuadro sobrecogedor.

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Ya que no pude saborear como quisiera esta colección en su lugar de origen, me encantaría no perdérmela ahora que se ha acercado a Madrid.
Claro que sí: muy recomendada.

Si vais, ya nos contaréis, navegantes...

El Hermitage en el Prado. Paseo del Prado, s/n. Madrid. Del 8 de noviembre al 25 de marzo de 2012.

Operación 20N

2011-10-29T18:17:00.002+02:00

Un vídeo que acabo de ver en el blog del Mendigo.
Prometedme una cosa antes de verlo: olvidáos de Llamazares y los de la ceja.

Los errores de El País...(los que "admite")

2011-10-28T21:36:00.000+02:00

El otro asunto sobre el que he recibido quejas por sensacionalismo ofrece menos dudas. Se refiere a una noticia titulada: "Blanca es una mujer muy noble y educada", publicada en la sección de Política el 14 de octubre. En ella se explicaban detalles banales o que no venían al caso de la vida de una de las cooperantes secuestradas en Kenia. Y eso a pesar de que la propia crónica indicaba que ni la familia ni la organización a la que pertenecen querían facilitar datos de la vida privada. "Como amigo de Blanca Thiebaut me parece vergonzoso el artículo sensacionalista que han publicado. Ustedes mismos dicen que la familia quiere privacidad, y ¿qué hacen? Van a preguntarle al portero", escribe Javier Menéndez. "¿Desde cuándo os habéis convertido en un diario amarillo?", pregunta Nicolás Cuervo. Héctor Caballero, de Médicos Sin Fronteras, escribe desde Kenia para recriminarnos esta intromisión. Tomás Sánchez Criado, Paula Álvarez-Osorio y Jorge Álvarez-Sala acusan al diario de practicar en este caso un periodismo amarillo.

Javier Casqueiro, redactor jefe de la sección de España, admite el error: "He leído los correos de queja sobre el tono excesivamente frívolo y carente de datos relevantes de la información que ofrecimos en un primer momento en la web. Solo puedo decir que tienen gran parte de razón. Deberíamos haber reducido o incluso omitido esa información. La única explicación, y admito que no es suficiente, tiene que ver con que estuvimos todo el día intentando reconstruir lo mejor posible una pieza sobre su vida y nos fue realmente difícil por la nula colaboración tanto de Médicos Sin Fronteras como de la familia. Al final, se nos vino la hora de cierre encima y tuvimos que resolver con muy poco tiempo. La intención de EL PAÍS es siempre compaginar la mejor información posible con la mayor prudencia y el respeto a las personas para no entorpecer la solución del problema. Lamento la mala solución que ofrecimos en este caso". Los lectores tienen razón. Esa pieza nunca debió publicarse.

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La noticia en cuestión.

Escribiendo...

2011-10-28T01:07:00.003+02:00

Escuché el sonido de sus pasos y las llaves en la cerradura. La puerta de casa se cerró de golpe y acto seguido sentí su agitada respiración en la nuca. Sabía que iba a aceptar sin remedio a pesar de todo lo que había sufrido, lo que estaba sufriendo...De repente, su mano empujó suavemente mi espalda para que me dirigiese a la habitación de matrimonio. Como si se tratase de una fuerza divina, me dejé llevar sin poner ningún impedimento. ¿Qué demonios estaba haciendo? ¿qué me ocurría en su presencia?. Mi cuerpo no respondía y terminaba convirtiéndome en una muñeca de trapo o, peor aún, en una muñeca hinchable que utilizaba a su antojo. Me quitó la ropa apresuradamente, me colocó sobre la cómoda de espaldas a él y me usó una vez más con una frialdad tan terrible que sólo puede comprenderse si se vive, si se siente... Todo sucedió muy rápido aunque a mí, sin embargo, se me hizo eterno; se me hace eterno también por recordarlo una y otra vez como la gota que termina por atravesar el cerebro del torturado. Después se marchó sin decir nada y diciéndolo todo. Esta vez no hubo palizas pero el resultado era el mismo, o peor aún. Las lágrimas no brotaron de mis ojos porque éstos estaban secos desde hacía ya mucho tiempo. Secos por el miedo, por el pánico...

Me puse a escribir y salió esto...

2011-10-27T17:12:00.002+02:00

Llovía con fuerza en la fría ciudad industrial en la que vivíamos desde hace tiempo. La vida transcurría entre sollozos y gritos y yo ya no podía más. Tenía que hacer algo o la vena que bailaba en mi sien reventaría sin previo aviso.
El canto agudo de las gaviotas, el forcejeo de las olas encabritadas con el dique de abrigo y esa trepidante música de fondo de nuestro piso, convertían la existencia en una tortura constante e insoportable. ¿Podría servir de atenuante este escenario de vida que me rodeaba desde que tenía uso de razón?. Lloré tanto que el cansancio me hizo caer rendido a los pies de mis potenciales víctimas. Me sirvieron una taza de tila y me metieron en la cama que estaba situada en la zona más cálida de la casa. Allí me desperté quince horas después envuelto en sudor pero con alivio al observar que las manchas de sangre habían desaparecido. Todo había sido un mal sueño aunque el ruido de fondo permanecía en mi cabeza tocando sin piedad el himno de la muerte. Tenía que hacer algo.

Los años que vamos a vivir...

2011-10-26T13:33:00.002+02:00

Los años que vamos a vivir peligrosamente

Lo ha dicho el propio director de este diario: “Vamos a vivir cuatro años terroríficos pero apasionantes”. Y coincido con la afirmación. Lo que no sé, y quizá nadie sepa, es si serán cuatro años, seis o una década. Sean los que fuere, se vislumbran terroríficos en cuanto a las enormes dificultades económicas a las que nos vamos a enfrentar. Pero también hay otras amenazas que, sin ser de índole económica, son igualmente inquietantes.

De un lado, algunas viejas ideologías, hoy caricaturas desprovistas de todo bagaje racional y fiadas casi por completo a lo emocional, están alimentando corrientes populistas. Y a través de ellas, abriéndose paso, vuelven las tentaciones veladamente totalitarias de la mano de una parte de la sociedad que confunde el interés general con la urgencia de solucionar sus graves problemas particulares o, sencillamente, con la satisfacción de sus delirios ideológicos. Lo que puede llevar a que se cometan tropelías en perjuicio no del “sistema”, al que se dice detestar, sino de sus semejantes.

No son pocos los que quieren declarar proscrito al Capitalismo. Y, con él, a los bancos y a los mercados. Y desde ahí hacia abajo cualquier cosa es posible. Dada la enorme velocidad a la que se degrada la economía, en menos que canta un gallo, aquél que tenga dos casas podría ser tachado de “rico”, y ello justificaría que le expropien u ocupen alguna de ellas. Por si fuera poco, la necesidad recaudatoria de los estados, que avanza pari-passu a la degradación económica, amenaza con derivar en políticas fiscales cuasi confiscatorias y en una inseguridad jurídica crónica. Y, entre unas cosas y otras, quién sabe si el derecho a la propiedad privada puede terminar en la práctica siendo un derecho imposible. Lo cual no es cualquier cosa, ya que si para algo existen los estados es precisamente para asegurar un entorno de legalidad estable y proporcionar protección, tanto a los ciudadanos como a sus propiedades.

¿Son los políticos o el Mercado?

Entretanto la sensación de vértigo se convierte en algo generalizado, parece que algunos políticos, con el fin de zafarse del escrutinio público, se dedican a alimentar los más bajos impulsos de muchos ciudadanos, ofreciendo, una tras otra, víctimas propiciatorias. Primero fueron los especuladores, al poco tiempo la banca y finalmente el Mercado. Una caza de brujas con la que distraer las cuestiones fundamentales y ganar tiempo, pues cada vez parece más claro que el mal funcionamiento de los sistemas políticos y la visión interesada y cortoplacista de nuestros gobernantes son los ingredientes fundamentales de este desastre.

Sin embargo, lejos de asumir cualquier responsabilidad, en Europa preparan ya una nueva batería de medidas regulatorias, entre las que se incluye prohibir que las agencias de calificación puedan hacer públicos sus informes de solvencia de los estados, so pretexto de que los “especuladores” no ahonden más en la herida. No sería nada descabellado pensar que, con estas medidas, lo que los gobernantes quieren es asegurarse la absoluta opacidad de su gestión.

Llegados a este punto, conviene saber que para evitar el actual desastre, habría sido suficiente con que la labor de inspección de las instituciones dedicadas a ello se hubiera realizado de manera conveniente. También habría ayudado, y mucho, que la gestión del crédito no hubiera obedecido a criterios políticos sino a la justa y ponderada valoración de la oportunidad y el riesgo en cada caso particular. Por último, habría sido de agradecer que el precio del dinero no fuera manipulado, porque nos habríamos evitado endeudarnos hasta cotas insoportables. Siendo así las cosas, resulta más que dudoso que, para poner coto a los más avariciosos, la solución consista en una mayor capacidad regulatoria, máxime cuando ésta será utilizada discrecionalmente por los propios políticos.

La estrategia de señalar culpables para, a continuación, incrementar la capacidad regulatoria es una estrategia muy peligrosa que puede volverse contra la clase política, y contra todos nosotros, como un bumerán. Alguien debería decirles a algunos políticos y a quienes están siendo manipulados por sus diatribas que “quejarse de que la economía libre favorece a los ricos es como quejarse de que la libertad de expresión favorece a los elocuentes”. A fin y al cabo, a cuento de salvar la economía lo que nos estamos jugando es la Libertad.

Sí, los años que vamos a vivir, o mal vivir, serán terroríficos y apasionantes. Pero, sobre todo, muy peligrosos.

Fuente: Javier Benegas

2011-10-25T21:11:00.001+02:00

Me quedo con este vídeo y olvidaré los de la campaña electoral que insultan al intelecto.
Una imagen que me ha emocionado más que ninguna a la que asistimos últimamente.
Aún queda lugar para la esperanza...

Un libro: Hay alternativas.

2011-10-24T18:26:00.003+02:00

A todas las personas, y especialmente las más jóvenes, que a partir del 15M han salido a las calles para rechazar las políticas neoliberales que recortan los derechos sociales
y para reclamar otras medidas alternativas y más justas para salir de la crisis.

PRÓLOGO DE NOAM CHOMSKY

En 1978 el presidente del sindicato más poderoso de Estados Unidos, Douglas Fraser, de la federación de los trabajadores de la industria del automóvil United Auto Workers (UAW) condenó a los "dirigentes de la comunidad empresarial" por haber "escogido seguir en tal país la vía de la guerra de clases (class war) unilateral, una guerra de clases en contra de la clase trabajadora, de los desempleados, de los pobres, de las minorías, de los jóvenes y de los ancianos, e incluso de los sectores de las clases medias de nuestra sociedad". Fraser también los condenó por haber "roto y descartado el frágil pacto no escrito entre el mundo empresarial y el mundo del trabajo, que había existido previamente durante el periodo de crecimiento y progreso" en el periodo posterior a la Segunda Guerra Mundial conocido comúnmente como la "edad dorada" del capitalismo (de Estado).

El reconocimiento de la realidad por parte de Fraser fue acertado aunque tardío. Lo cierto es que los dirigentes empresariales y sus asociados en otros sectores de las élites dominantes estaban constantemente dedicados a una siempre presente guerra de clases, que se convirtió en unilateral, sólo en una dirección, cuando sus víctimas abandonaron tal lucha.

Mientras Fraser se lamentaba el conflicto de clases se iba recrudeciendo, y desde entonces ha ido alcanzando unos enormes niveles de crueldad y salvajismo en Estados Unidos que, al ser el país más rico y poderoso del mundo y con mayor poder hegemónico desde la Segunda Guerra Mundial, se ha convertido en una ilustración significativa de una tendencia global.

Durante los últimos treinta años el crecimiento económico ha continuado −aunque no al nivel de la "edad dorada"−, pero para la gran mayoría de la población la renta disponible ha permanecido estancada mientras que la riqueza se ha ido concentrando, a un nivel abrumador, en una facción del 1 por ciento de la población, la mayoría de los ejecutivos de las grandes corporaciones, de empresas financieras y de alto riesgo, y sus asociados.

Este fenómeno se ha ido repitiendo de una manera u otra a nivel mundial. China, por ejemplo, tiene una de las desigualdades más acentuadas del mundo.

Se habla mucho, hoy en día, de que por el hecho de que "Estados Unidos esté en declive" hay un cambio en las relaciones de poder a nivel global. Esto es parcialmente cierto, aunque no significa que otros poderes no puedan asumir el rol y la supremacía que ahora tiene Estados Unidos.

El mundo se está convirtiendo así en un lugar más diverso en algunos aspectos, pero más uniforme en otros. Pero en todos ellos existe un cambio real de poder: hay un desplazamiento del poder del pueblo trabajador de las distintas partes del mundo hacia una enorme concentración de poder y riqueza. La literatura económica del mundo empresarial y las consultorías a los inversores súper ricos señalan que el sistema mundial se está dividiendo en dos bloques: la plutocracia, un grupo muy importante, con enormes riquezas, y el resto, en una sociedad global en la cual el crecimiento −que en una gran parte es destructivo y está muy desperdiciado− beneficia a una minoría de personas extraordinariamente ricas, que dirigen el consumo de tales recursos. Y por otra parte existen los "no ricos", la enorme mayoría, referida en ocasiones como el "precariado" global, la fuerza laboral que vive de manera precaria, entre la que se incluye mil millones de personas que casi no alcanzan a sobrevivir.

Estos desarrollos no se deben a leyes de la naturaleza o a leyes económicas o a otras fuerzas impersonales, sino al resultado de decisiones específicas dentro de estructuras
institucionales que los favorecen. Esto continuará, a no ser que estas decisiones y planes se reviertan mediante acción y movilizaciones populares con compromisos dedicados a programas que abarquen desde remedios factibles a corto plazo hasta otras propuestas a más largo plazo que cuestionen la autoridad ilegítima y las instituciones opresivas entre las que reside el poder. Es importante, por lo tanto, acentuar que hay alternativas.

Las movilizaciones del 15M son una ilustración inspiradora que muestra qué es lo que puede y debe hacerse para no continuar la marcha que nos está llevando a un abismo, a un mundo que debería horrorizar a todas las personas decentes, que será incluso más opresivo que la realidad existente hoy en día.

NOAM CHOMSKY
Boston, agosto 2011

Éste es su prólogo y la primera noticia que tuve de él fue a través del blog del Mendigo.

Ahora se habla de este libro en muchos lugares de esta red de redes. Yo le estoy echando un ojo. Si os interesa descargarlo gratuitamente, pinchad aquí.

Los sapos. De Manuel Vicent.

2011-10-23T20:36:00.002+02:00

Si el terror de ETA ha cesado definitivamente, en adelante el problema van a ser las palabras, a veces mucho más mortíferas que las pistolas, según cómo se pronuncien, según hacia donde se disparen. Quién será el dueño de las nuevas palabras con que se escribirá esta historia, he aquí la cuestión. En Euskadi habrá que bajar a luchar por ellas en la calle, en la barra de los bares, en las aulas de la universidad, en las ikastolas, en los parques, en las gradas del estadio, en las fiestas de los pueblos, en las sacristías, en las discotecas, en los restaurantes, en el mercado. Aunque haya que desayunarse con un sapo cada día, ese será el diálogo verdadero que deberán establecer mutuamente los ciudadanos vascos, con la certeza de que la democracia es más fuerte que las bombas, como se ha demostrado. Si la paz llega a ser una costumbre consolidada en Euskadi, el quehacer de la vida cotidiana acabará por llevarse río abajo el odio político enquistado durante cuarenta años. Ante el anuncio de que ETA abandona las armas unos están eufóricos, emocionados; otros se muestran cautos, desconfiados, incluso cabreados. Unos exigen que los terroristas se pongan de rodillas y pidan perdón a las víctimas, otros los dan todo por bueno con tal de que ya no hay ningún muerto más. Puede que cada preso etarra sea recibido como un héroe en su pueblo al salir de la cárcel y salude desde el balcón del ayuntamiento. En cambio sería un escándalo que, en contrapartida, un miembro del GAL recibiera un homenaje público por parte del bando contrario y sin duda se tomaría por una provocación intolerable si alguien se paseara con una bandera española por el casco viejo de San Sebastián. No pasa nada. Tal vez estos sapos nos sepan a ancas de rana cuando el viento haya limpiado a las palabras de su carga maldita y la paz en el País Vasco el tiempo la consolide como la gran victoria de la democracia. La ETA no va a pedir perdón ni se va a disolver en un acto oficial, pero si no mata, la banda terrorista ya no es nada, se habrá disuelto en el puro flato de palabras huecas, consabidas. Un día les levantarás la boina, les quitarás la servilleta de la cara y dentro ya no habrá sino unos simples palitroques como los de algunos santos cuyo único prestigio solo estaba en la peana.

Fuente

De Gadafi, apenas nada...Antes agasajado casi lujuriosamente por unos y por otros y ahora, cual monigote, circulando la fotografía de su cadáver por todos los medios. No sé si reír o llorar...
Os prometo que no lo sé.

Lo que escribió Antonio Gala antes del comunicado...

2011-10-21T17:04:00.000+02:00

Finalmente, lo subo en otro post independiente del anterior.
Para reflexionar:

"POBRE SAN SEBASTIÁN DE HOY"

"HE ESCRITO ya todo lo que creí que debía decir sobre esto. Me he abstenido, en momentos puntuales, de opinar. Como me abstengo, ahora expresamente, de hacerlo sobre la reunión, tan publicitada como pocas, de San Sebastián. Ni el lugar, ni los concurrentes españoles, ni los silenciosos visitantes extranjeros, ni las fechas en vísperas electorales, ni los convocadores me merecen garantía y estoy por decir que ni respeto. Sólo admitir quizá que los familiares o representantes de las víctimas que se cierran a la negociación -quizá por oponerse como yo- deberían callar como yo, aunque no sólo por desconfianza sino porque su herida personal no puede condicionar un futuro en el que ellos están implicados necesariamente. Me alegra que Kofi Annan, ex secretario de la ONU, y Gerry Adams, ex rebelde, disfruten de un otoño español precioso. No me importa un higo la ex primera ministra noruega. De Bildu he callado lo que tenía que callar. De ETA, también. Soy fiel a la esperanza, pero también a mis ideas y a mis intuiciones. Y deseo la libertad honesta, natural e inocente. ¿Para qué manifestar de nuevo mi asco?"

Gracias, Náufrago.

¿Es tiempo de mirar al futuro con esperanza?

2011-10-21T00:49:00.001+02:00

ETA considera que la Conferencia Internacional celebrada recientemente en Euskal Herria es una iniciativa de gran trascendencia política. La resolución acordada reúne los ingredientes para una solución integral del conflicto y cuenta con el apoyo de amplios sectores de la sociedad vasca y de la comunidad internacional.

En Euskal Herria se está abriendo un nuevo tiempo político. Estamos ante una oportunidad histórica para dar una solución justa y democrática al secular conflicto político. Frente a la violencia y la represión, el diálogo y el acuerdo deben caracterizar el nuevo ciclo. El reconocimiento de Euskal Herria y el respeto a la voluntad popular deben prevalecer sobre la imposición. Ese es el deseo de la mayoría de la ciudadanía vasca.

La lucha de largos años ha creado esta oportunidad. No ha sido un camino fácil. La crudeza de la lucha se ha llevado a muchas compañeras y compañeros para siempre. Otros están sufriendo la cárcel o el exilio. Para ellos y ellas nuestro reconocimiento y más sentido homenaje.

En adelante, el camino tampoco será fácil. Ante la imposición que aún perdura, cada paso, cada logro, será fruto del esfuerzo y de la lucha de la ciudadanía vasca. A lo largo de estos años Euskal Herria ha acumulado la experiencia y fuerza necesaria para afrontar este camino y tiene también la determinación para hacerlo.

Es tiempo de mirar al futuro con esperanza. Es tiempo también de actuar con responsabilidad y valentía.

Por todo ello, ETA ha decidido el cese definitivo de su actividad armada. ETA hace un llamamiento a los gobiernos de España y Francia para abrir un proceso de diálogo directo que tenga por objetivo la resolución de las consecuencias del conflicto y, así, la superación de la confrontación armada. ETA con esta declaración histórica muestra su compromiso claro, firme y definitivo.

ETA, por último, hace un llamamiento a la sociedad vasca para que se implique en este proceso de soluciones hasta construir un escenario de paz y libertad.

Comunicado de ETA 20/10/2011

Un blog que me ha gustado...

2011-10-20T19:24:00.001+02:00

Por ser diferente de los demás que he conocido.
Por su modo de describir la vida.

TORO SALVAJE

Gracias por compartir.

Cohen, emocionado hasta las lágrimas...

2011-10-20T13:28:00.002+02:00

Merecido homenaje.

Su música.

Otra muestra...

Sobraba alguna guinda de la noticia. Digo yo...

Denuncia

2011-10-19T16:32:00.002+02:00

Galicia en llamas.
Casi el cien por cien de los incendios provocados.
¿Dónde están los que tienen que actuar?.
De nuevo, el poderoso caballero que puede con todo en esta sociedad corrupta.

Maria Callas y su voz...

2011-10-18T10:50:00.000+02:00

Mi pequeño homenaje a una mujer que vivió, quizá, con demasiada pasión...
De eso podemos aprovecharnos todos ahora; de ese sentimiento que ha dejado con su voz.
Disfrutad de ella, navegantes.

Una pequeña muestra...

Nota:post realizado con iPad (probando,probando)

..."primero a la conciencia y después al Papa"...

2011-10-12T11:35:00.003+02:00

Acabo de leer esta columna y la dejo en el saloncito expuesta por si alguien desea añadir alguna reflexión.

El asunto de Dios siempre genera polémicas, dudas, incertidumbres, miedos, esperanzas, luces y sombras, apoyos, temores, sorpresas, contradicciones, búsqueda de respuestas, alivio y todo lo contrario...

Indiferencia a algunos. Eso también.

Sin más, la columna:

¿Se vive mejor sin Dios?

JUAN ARIAS 12/10/2011

Me pregunta un amigo por qué en tiempos de crisis, incluso las económicas como en la actualidad, el ser humano se refugia más en la fe en Dios. Difícil responder a esa pregunta, ya que para mí si Dios sirve para algo debería ser para los tiempos de alegría y felicidad, no para los tiempos del miedo.

Los padres del científico y escritor Leonard Mlodinov se salvaron de las garras del Holocausto. Él mismo salvó su vida el fatídico 11 de septiembre, en los bajos de una de las Torres Gemelas de Nueva York cuando se hundió. En una entrevista reciente le preguntaron en Brasil qué sentía al saber que Dios había salvado milagrosamente su vida y la de sus padres. Respondió: "No fue Dios, sino el acaso". Y añadió: "¿Qué Dios sería ese que salva a mis padres del nazismo y deja morir a seis millones de otros judíos?". "¿Qué Dios sería ese que me salva del atentado terrorista de Nueva York y deja morir a otras 3.000 personas?".

Difícil encontrar a Dios en los escombros de la muerte.

Lectores que no conozco suelen preguntarme, unos con respeto, otros, menos, si pienso que sin Dios se acaba viviendo mejor. Escribí hace 40 años un libro que se titulaba El Dios en quien no creo. Había sido el título de un artículo publicado en el desaparecido diario Pueblo de Madrid. Se les había colado a los censores franquistas. Quizás porque pensaron que si hablaba de Dios no podía ser nada subversivo. Lo era para la España católica y cerrada de entonces.

Me citó a su despacho el entonces arzobispo de Madrid, Casimiro Morcillo. Me dijo que el artículo estaba ayudando a los españoles a hacerse ateos porque afirmaba entre otras cosas que si Dios existe no podía existir el infierno y que no podía curar a unos y dejar morir a otros. Le mostré la carta que acababa de recibir de un matrimonio joven, en la que me decían que habían recortado el artículo y conservado para cuando sus dos hijos pequeños fueran mayores. "Nosotros no somos creyentes, pero si nuestros hijos un día quisieran creer, nos gustaría que creyeran en ese Dios irreconciliable con el infierno", decían.

No sirvió de nada. Desde aquel día, además de la censura franquista, la Iglesia de Madrid me impuso otro censor para mi columna de Pueblo, que se titulaba Las cosas claras. Sobre aquel libro, nacido de aquelartículo y traducido hoy a 10 idiomas, dos señoras encopetadas, cuando volvía en tren de Asís, donde había sido publicado, mirando con recelo la portada, me preguntaron: "¿Ese libro es a favor o en contra?" "Eso depende, señoras", les respondí.

Cada vez que hoy me preguntan si creo que es mejor o no creer en Dios suelo responder que eso no tiene importancia, ya que si existiese Dios, lo importante sería que él creyera en nosotros, como me había dicho monseñor Romero, quizás en su última entrevista antes de ser asesinado a tiros mientras celebraba la Eucaristía.

¿Se es más feliz sin Dios? Depende, señores. Difícil sentirse libres y realizados con el Dios al que aman y adoran los dictadores -con los que, por cierto, la Iglesia siempre se ha entendido mejor que con los demócratas-; difícil con el Dios absolutista incompatible con la democracia o con el Dios que recela de la sexualidad.

Es difícil que las personas, jóvenes o adultas, no lleven dentro de sí la sombra de un Dios castrador, aquel del que en un colegio de religiosas la madre superiora había escrito en los retretes de las alumnas: "Dios te está mirando".

El famoso poeta brasileño João Cabral de Melo Neto, cuando estaba para morir, quiso hablar con un sacerdote de la Teología de la Liberación. Le confesó que era ateo, pero que en aquella hora final lo asaltaba el miedo de "aquel infierno del que me hablaban de niño en la Iglesia". El teólogo le dijo que, además de no existir el infierno, un poeta nunca tendría lugar en él. Aquel teólogo era Leonardo Boff, condenado al silencio por el entonces cardenal Ratzinger y hoy papa Benedicto XVI.

El Dios del miedo es el Dios que no merece existir. El miedo es argamasa humana, es el arma de todos los poderes de la Tierra, no tiene nada de divino. Es tirano. Solo la felicidad es liberadora. El miedo es usado y abusado por las Iglesias institucionales. Jesús nunca impuso miedos a los que le seguían. Se los quitaba. Él los tuvo también. Tuvo miedo de morir, sudó sangre ante la inminencia de su muerte, pidió explicaciones a Dios de por qué dejaba que lo mataran si era inocente. Y de él tuvieron miedo los hipócritas y los poderosos, nunca los arrinconados o indignados.

Aquel profeta tenía solo un pecado: no creía en el sufrimiento ni en el dolor ni en la muerte como armas de redención. No soportaba ver sufrir a nadie. No le gustaban los muertos y los resucitaba. Nunca pidió a sus apóstoles que hicieran ayunos y penitencias, ni que fueran héroes o vírgenes. Estaban todos casados, como él.

Y no fue un profeta fácil: exigió, con naturalidad, algo que nos parece locura: devolver bien por mal. Sabía que la felicidad -que era su única teología- se engendra en la paz y no en la guerra, en el perdón y no en la venganza.

¿Se vive mejor sin Dios? "Depende, señores". Sin el que ofrecen las iglesias que no te permite morirte en paz, ni hacer el amor sin que te espíe como un policía, se vive mejor. Se vive mejor sin el Dios que pretende adueñarse de lo más sagrado del ser humano: su libertad y su conciencia. Por lo menos, sin él, se vive sin menos miedos, que no es poco.

¿Y con el Dios en el que creía monseñor Romero cuando lo acribillaron a balas en el altar por defender a los pobres contra el poder, se vive mejor?, se preguntarán algunos. ¿Se vive mejor con el Dios que apuesta siempre por los que pierden, el Dios de aquel Jesús que no solo perdonó en la cruz a los que blasfemaban contra él, sino que hasta los excusó: "Perdónales, porque no saben lo que hacen", expresión máxima del amor supremo que no humilla ni cuando perdona?

Creo que como mejor se vive es siendo fiel a la voz de la conciencia, más severa que las leyes porque no es posible burlarla, y que constituye la única fuente de libertad. El cardenal Newman, convertido del protestantismo al catolicismo, fue un defensor del primado de la conciencia sobre la ley. En la Carta al Duque de Norfolk cuenta que, si se viera obligado a hacer un brindis, lo haría "primero a la conciencia y después al Papa". Newman tiene una frase que aún hoy, después de dos siglos, sigue poniendo los pelos de punta a la Iglesia y a los teólogos tradicionales: "Prefiero equivocarme siguiendo a mi conciencia, que acertar en contra de ella". La Iglesia defiende, al revés, que la conciencia debe ser antes formada. Por ella y con el miedo, claro.

¿Se vive mejor sin Dios? Depende. Quizás se tenga a veces la tentación de creer en alguien más que humano, capaz de exorcizar la crueldad que siembra de muertos inocentes el planeta, la que pisotea a los que no tienen poder, la que exalta a los aprovechados, la que discrimina a los diferentes, la que violenta a los niños, la que quiere imponer a su Dios, la que humilla a la libertad. Pero ese, ¿no será más bien el Dios de nuestros sueños?

Se podría vivir mejor solo con el Dios -si existiese- capaz de quitarnos a los mortales el miedo supremo de la muerte, sin la cual, curiosamente, dejarían de existir las religiones, como afirmaba Saramago. Se viviría mejor con el Dios que no nos prohibiese soñar. ¿Existe?

Fuente

Más de Córdoba...

2011-10-11T22:45:00.000+02:00

Lo reconozco: por el blog de Sebas he regresado a Córdoba.

Otro pequeño homenaje a tierras andaluzas...

Mi pequeño homenaje a la plaza de toros de Ronda...

2011-10-10T20:29:00.001+02:00

Con música...

Dedicada al Náufrago.
:)

Ya nada me asombra...

2011-10-10T00:29:00.002+02:00

Merce me ha enviado este grito y yo vuelvo a gritar lo mismo aquí en nuestro saloncito. Lo sabemos. Hemos escuchado, seguro, muchas críticas a este sistema que da armas para que el pueblo se mate y vivan al final cuatro de puta madre (permitidme este vocabulario pero no puedo evitarlo; aún tengo muchas lágrimas en los ojos).

Pues a mí me gusta la Duquesa...

2011-10-07T01:00:00.001+02:00

Fuente de la imagen

Y que le digan a ella con 85 primaveras lo que tiene que hacer...

Steve Jobs (San Francisco, 24 de febrero de 1955 – Los Ángeles, 5 de octubre de 2011)

2011-10-06T18:52:00.000+02:00

Seguro que casi todos habéis escuchado ya este famoso discurso de Steve Jobs en la Universidad de Stanford. Merece la pena escucharlo de vez en cuando para tener presente siempre esa filosofía tan valiosa.

«Recordar que voy a morir pronto es la herramienta más importante que he encontrado para ayudarme a tomar las grandes decisiones en la vida. Porque casi todo, las expectativas externas, el orgullo, el miedo al ridículo o al fracaso, todo eso desaparece a las puertas de la muerte, dejando sólo lo verdaderamente importante. Recordar que vas a morir es la mejor manera que conozco para evitar la trampa de pensar que tienes algo que perder».

Personas como él son todo un ejemplo.

Hasta siempre, Steve Jobs.

En ocasiones veo imágenes surrealistas...

2011-10-05T18:22:00.002+02:00

Ocurrió durante uno de mis paseos por esa sierra que acoge y estremece a veces. Iba sola y creía que estaba sola. De repente escuché un ruido y la vi pasar a mi lado. Por un instante pensé que ella estaba pensando lo mismo que yo en ese preciso momento.

Deja tu reflexión sobre cómo se podría acabar con la violencia contra las mujeres

2011-10-05T00:53:00.000+02:00

Fuente de la imagen

Estaba leyendo esta sección de El País ahora mismo y dejo aquí la frase del último comentarista de momento...

La violencia acabará el día que sepamos que somos diferentes en muchas cosas e iguales en otras y los dos sexos lo admitamos , sin querer tener por ello ventajas.

A Caixa de todos os galegos e todas as galegas...

2011-10-03T23:36:00.001+02:00

Me prometí a mí misma sumergirme en pequeñas naturalezas por algún tiempo pero he vuelto a cometer el error de seguir leyendo periódicos...

Dedicado a aquéllos que siguen pensando, aún a día de hoy, que Caixa Galicia ha sido esa Caja que beneficiaba a Galicia y a todos los que habitamos este bonito lugar. Hace mucho, muchísimo tiempo, que sólo se dedica (por decirlo de una manera fina) a otros intereses; muy lejanos por cierto de los intereses de casi todos los gallegos...

¿Para qué decirlo expresamente si muchos ya conocéis, por desgracia, su forma de proceder?.

¡Qué vergüenza!

La noticia (sólo una de tantas)

Algo de música...para suavizar el post...

Esa pequeña naturaleza que tanto me gusta...

2011-10-03T18:54:00.000+02:00

A veces me traslado a lugares tan pequeños que los insectos y las flores se convierten en gigantes que hablan de sus sueños, de sus realidades, de las alegrías cuando observan de nuevo el color del amanecer o los atardeceres dorados...

Estos días me regalaron tanta luz, tantos silencios de naturalezas dormidas o recién desperezadas... como lo están nuestros deseos en un verano que se resiste a morir.

Os dejo aquí algunas de mis humildes visiones por ese pequeño gran mundo que a veces desaparece entre tantas prisas inútiles.

Otra vez, la SGAE...

2011-10-01T02:47:00.005+02:00

Acabo de ver el programa de investigación sobre la trama de la SGAE. No sé hasta donde se llegará si se tira de la cuerda. No es que se haya añadido mucha más información de la que ya se ha escrito y hablado en los medios durante estos últimos tiempos pero uno se para a pensar de nuevo tantas cosas... Me pregunto qué puede llegar a hacer el ser humano por dinero, por más dinero.

Lo sé; se trata de un programa de televisión pero...demasiado lujo y silencios huelen a chamusquina.

***

Para compensar, dos fotografías de una de mis caminatas. Imagino que ya sabréis el destino de esta ruta tan reconfortante...

La comida verdadera

2011-09-29T18:33:00.002+02:00

Así se titulaba el post del blog "Caminando por Madrid" que tanto me gustó ayer. Y me gustó porque constituye en sí mismo un merecidísimo homenaje a aquéllos que se dedican a ofrecer esa comida verdadera que tanto nos alimenta y que tanto placer nos ofrece, tanto en casa como fuera de ella...

Últimamente, cada vez que visito la capital termino pensando lo mismo. Lo mismo que opina Osorio en esta entrada. Si uno quiere comer de verdad tiene que pagar o conocer bastante los rincones que merecen la pena. Se imponen restaurantes de plástico o fríos locales de comida basura. Y ya no sólo hablo de Madrid aunque en esta ciudad es donde empecé a pensar en las duras consecuencias de la imitación americana. En Galicia aún tenemos suerte...de momento...

Quizá no tenga razón pero mis razones tengo.

Verdura, Legumbre, Guiso, Cocido, Sopa, Puré, Fruta...

P.D.: Por cierto, ¿sabéis dónde está realizada la fotografía?

¿De quién son esas piernas?...

2011-09-28T19:18:00.002+02:00

Ya os había dicho que Campurriana tiene cierta debilidad por las ventanas. No es que sea cotilla ni mucho menos. Incluso, creo que podría considerarse un pecado venial de lo más romántico por los frutos que conlleva esta sana curiosidad, que libra muchas veces del aburrimiento de un paseo nocturno a pie de calle desierta. No le interesan las vidas de conocidos ni mucho menos; le gusta imaginar vidas de desconocidos, que muestran parte de sus secretos a través de esas miradas al mundo exterior de miles de mundos interiores que habitan entre las paredes de una casa.

En esta ocasión, ocurrió en Amsterdam.

De profecías y profetas...

2011-09-27T20:26:00.001+02:00

Fuente de la imagen

No es el momento de hacerse ilusiones: los Gobiernos no van a arreglar nada. Los Gobiernos no dirigen el mundo, lo dirige Goldman Sachs y a éste no le importa este rescate. Mi consejo es que la gente proteja lo que tenga porque en un año millones de personas perderán sus ahorros. Y eso es sólo el principio.

Firmado: Un tal Alessio Rastani.

Noticias relacionadas:

En El País

En Público

En Cinco días

En La Razón

En ABC

En Expansión

En El Mundo...

Un cuadro para una tarde tontorrona...

2011-09-27T17:33:00.001+02:00

Y una banda sonora...

Espero que os guste.
:)

Por cierto, ¿alguien sabe quién lo pintó?...